letras lesivas

Pornogonía

2011-08-03T02:50:00.004-05:00

Digamos que esto le ocurrió a un amigo mío. Conversaba él amena y desinteresadamente con uno de esos borrachines recién conocidos en el bar cuando llegaron al tema.

Fue el borrachín quien le contó primero su historia, y a mi amigo e tocó oír con el interés que apremiaba el tema, no más no menos.

Luego, tras otra ronda de copas, era el turno de mi amigo. Según parece, varios en el bar -no sé bien si por casualidad o interés- le oían. Cuando terminó de contar su problema un silencio tétrico se adueñó del lugar. Hasta que un bastardo golpeó su vaso con la mesa y desde el fondo reclamó:

-Carajo, ya quisiera yo venirme en 3 minutos y ser yo quien la mande a la mierda.

Este señor, me contó mi amigo, se paró de su mesa y se marchó del bar con lo que parecía ser el mayor problema de todos los hombres ahí presentes.

No sólo tú elijes

2011-04-11T19:28:00.003-05:00

Queridos amigos: Faltando pocas hora para, digamos, “decidir” el futuro de nuestro país, debo decir lo siguiente. La alza de de Humala en las encuestas en las últimas semanas demuestra que la mayoría en el Perú sigue siendo izquierdista. No por una cuestión ideológica, sino más por no sentirse representado en un sistema capitalista que no los toma en cuenta, por darle la contra a la derecha. Si hacemos un símil, el Perú como nación no es más que un adolescente en crecimiento y, tal como se haría con un adolescente, a veces hay que dejarlo fluir para que aprenda de sus errores por sí mismo. Si en el camino el joven resulta que tenía razón, pues me sentiré profundamente feliz por él, pero si por el contrario el joven resulta equivocado, pues también estaré feliz porque es así como verdaderamente se aprende.

Si Humala es el nuevo presidente, apoyemos para que sea mejor de lo que puede ser.

Actualización:

PD: Si bien Humala no es de mi agrado, representa a fin de cuentas otra postura. En cuanto a Keiko Fujimori, lo único que tengo que decir es que la indecencia (política) en persona.

John Fante: Una frase

2011-01-06T14:34:00.005-05:00

Pueden haber muchas frases que haya encontrado en libros referentes al oficio de escribir, pero pocas como esta.

"Levanté la vista. Era de día. La niebla invadía la habitación. La estufa estaba apagada. Tenía las manos entumecidas. En el dedo que se apoya el lápiz me había salido una ampolla. Me picaban los ojos. Me dolía la espalda. Apenas podía moverme a causa del frío. Pero nunca me había sentido mejor."

Creo que a más de uno que lee esto le puede haber pasado. Vaya que si hace a uno sentirse mejor.

Levante, hombre

2010-12-24T17:12:00.002-05:00

"Cuanto más tiempo persistas en tus desgracias, mayor será su poder para herirte." - Voltaire

Hay que darle duro y pa'lante nomás, tío.

Cómo era esto?

2010-11-07T23:18:00.002-05:00

Hola; Vargas Llosa me ha vuelto a insitar.

Sólo quería decir eso.

Saludos a todos.

Taller de Narrativa

2008-10-05T12:14:00.000-05:00

La literatura no sirve, se disfruta.

2008-08-11T21:54:00.002-05:00

-No sirve, pues, hombre. Qué problema más te haces.

II Congreso Nacional de Estudiantes de Literatura

2008-08-09T02:27:00.001-05:00

Convocatoria para envío de sumillasCongreso Literatura.Perú - CONELIT 2008
II Congreso Nacional de Estudiantes de Literatura - CONELIT 2008Literatura.Perú.2008

Escuela Académico Profesional de Literatura, UNMSM
Facultad de Letras y Ciencias Humanas, PUCP
Facultad de Humanidades, UNFV
24, 25 y 26 de noviembre 2008 - Lima, Perú
Envío de abstracts
Podrán participar con ponencias todos aquellos estudiantes universitarios matriculados en el pregrado y postgrado (diplomado, maestría, doctorado) en las áreas de Literatura, Humanidades y/o afines. Asimismo, los egresados de bachillerato de un máximo de 2 años. Podrán asistir estudiantes en cualquier área del conocimiento interesados en los temas, así como público en general.

Fecha Límite de recepción de abstracts (sumillas): 14 de setiembre de 2008.

Descargar bases en:

www.proyectoperuanos.org/conelit

Envío de resúmenes (abstracts)

1. Podrán participar con ponencias todos aquellos estudiantes universitarios matriculados en el pregrado y postgrado en las áreas de Literatura, Humanidades y afines. Asimismo, los egresados de bachillerato de un máximo de 2 años. Podrán asistir estudiantes en cualquier área del conocimiento interesados en los temas, así como público en general.

2. Las ponencias deberán ser inéditas. No es necesario que sean de autoría individual. Pueden ser parte de un trabajo de investigación mayor, dato que debe incluirse en el documento enviado.

3. Se deberá enviar una sumilla (abstract) en archivo Word de 10 a 15 líneas a conelit@proyectoperuanos.org con el título de la ponencia, nombre del autor, correo electrónico, teléfono y filiación institucional (universidad) antes del 14 de setiembre 2008. Se notificará vía e-mail la aceptación de las mismas antes del 28 de setiembre.

4. También se reciben propuestas de mesas que deberán incluir el título de la misma, nombres y resúmenes de las ponencias (máximo cuatro ponencias por mesa) junto a los datos personales de cada ponente.

5. Los participantes, cuyas sumillas sean convocadas, tendrán plazo hasta el 2 de noviembre para enviar la ponencia completa. Las ponencias enviadas no deberán tener menos de 9 páginas ni superar las 17 a espacio doble.

Ejes temáticos

·Teoría y crítica literaria latinoamericana.
· Oralidad y discursos literarios andino y amazónico
· Estudios interdisciplinarios(Literatura Comparada, Estudios Poscoloniales, Estudios Culturales, Estudios de Género, Cine/Teatro y Literatura, Mass media e industrias culturales, Estudios Subalternos, discursos híbridos, Testimonial, Periodismo literario)
· Literatura infantil y literatura fantástica en Latinoamérica· Estudios coloniales.
· Literatura, identidad y nación: Siglos XIX-XX.

Lapsus 2 - ¡Hasta los perros!

2008-08-06T21:06:00.001-05:00

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Joyitas de la FIL

2008-08-04T12:51:00.003-05:00

Entre los pesares que es ir a la FIL, y es que padezco algo de agorafobia en su sentido estricto, encontré muchas novedades, pero lo mejor de todo fue encontrar ediciones nuevas de libros escasos en librerías. Por ejemplo, capturé ni bien lo vi, la edición de bolsillo de La virgen de los sicarios de F. Vallejo, o también por ahí encontré los Suicidios ejemplares de Vila-Matas; lo que no encontré fue su último libro de cuentos. En fin, cosas que pasan.

Por otro lado, no quise oír las conferencias de los autores, únicamente pasé un rato por el recital de Gonzalo Rojas; y ni qué decir sobre el movedor de masas; Vargas Llosa, la sala Ricardo Palma era la causante ayer por la noche de que toda la FIL sea un caldero. A lo que sí fui y no me permitía irme sin antes saludarlo era a Pedro Lemebel, en pocas palabras, qué rico xxxxx. Son pocas las personas que tienen ese espíritu incandescente que hacen reír a cualquiera, más aún si es por su literatura. Cabe decir que se agotaron todos los ejemplares de cualquier obra de Lemebel en la Feria.

De ahí, poco más.

La Frase Lesiva

Me la dio una niña. Resulta que al momento de pagar mi entrada, un padre no tan viejo al parecer rodeado de lo que serían sus tres hijas, supongo, les comenta que qué bueno que ustedes no vayan a pagar nada. Por qué, le pregunta una, la más enana.
-Menores de doce y mayores de setenta años no pagan entrada, mi amor.
-¡Papá! –dice la enana, y le suelta un manotazo- ¡Por qué no tienes setenta! Si tú tuvieras setenta años no pagabas tampoco.
-Sí, mi amor, no te preocupes, me falta poco. Treinta añitos, nada más.

Lapsus 1 - La mujer policía

2008-07-30T23:20:00.001-05:00

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Vargas LLosa, nueva novela

2008-06-17T13:13:00.004-05:00

Es, sin lugar a dudas, una característica envidiable. Que Vargas Llosa tenga el ímpetu, las ganas, cual su mejor época como escritor, para viajar e introducirse a un mundo ajeno y tratar de utilizarlo en una novela, me parece envidiable. Ya quisiera yo tener esa fuerza.

En el segundo encuentro internacional de literatura en español, organizado por la Fundación Santillana y la Universidad Internacional Menéndez Pelayo, el escritor peruano y su obra fueron el centro de atención. Entre otras cosas, al final de la velada, mencionó sus intenciones por ambientar su próxima novela en el Congo, introducirse en el país africano y recorrer el río del mismo nombre. (Más información aquí.)

Si la aventura y la recolección de datos tienen como resultado una novela de la talla de La guerra del fin del mundo, tendremos próximamente en nuestras manos otra obra intachable del autor. Tal nos sorprenda con otras de esas radicales masas humanas como la que abanderaba El profeta.

Conozco a varios amigos que viajan y otros que viajan para poder inspirarse y recopilar información para sus proyectos artísticos, es una tarea ardua, no me cabe dudas. Por ello mi mención a que es una característica envidiable, no digo.

Reflexiones de Jorge Volpi

2008-06-15T00:41:00.008-05:00

A la novela últimamente la dan por muerta. Son diversos los autores o críticos en este ámbito que han rectificado ésta. Incluso se daban tips de cómo debería ser la novela de ahora en adelante.

Pues, ahora que chequeo las noticias, me encuentro con algunas ideas muy interesantes de Jorge Volpi referentes a este tema. A propósito de su último libro de ensayos Mentiras Contagiosas –del que espero pronto tenerlo entre manos-, el autor reflexiona y da una clasificación peculiar a las novelas.

“Están las novelas que te infectan como el virus de la gripe, que las lees y te entretienes durante ese tiempo y después no te vuelves a acordar de ellas. En el otro lado, están aquellas novelas que lees y luego sus personajes, sus temas o sus problemas, siguen presentes, contaminan tu imaginación durante semanas, meses o toda la vida. Estas son las que importa escribir, aunque no siempre se logre.”

Acabando de pasar el siglo donde más novelas se han hescrito, es ilógico decir que la novela esté muriendo; que hayan novelas tal vez no clásicas como para formar un canon, pero aún así siempre hay novelas que trascienden.

Aparte, el escritor mexicano da un golpe certero para todos aquellos que dan por segura la muerte de este género, apuntando a un factor que se toma muy poco en cuenta:

“Pocos instrumentos permiten a las personas, durante unos cuantos momentos, creer que son capaces de comprender o acercarse a la conciencia, a las decisiones, los problemas de otros, como con la lectura de la ficción y eso ya es una función importante de la novela.

“No me parece que la novela, como género, esté en vías de extinción. Resulta reduccionista pensar que las nuevas tecnologías, la brevedad que exigen y la rapidez a la que estamos sometidos, sea contradictoria con la existencia de las novelas clásicas, decimonónicas, que en algún sentido parecen casi dinosaurios pero aún tienen una enorme capacidad para sobrevivir.”

Quipu 3: Juan Osorio Ruiz

2008-04-29T19:12:00.002-05:00

El tercer escritor elegido para su publicación en Quipu es el hasta hoy inédito narrador Juan Osorio Ruiz, nacido en Huancayo en 1976.

A partir de la fecha, Quipu anuncia que sus ediciones serán mensuales y ya no quincenales, de modo que los cuentos o poemas ganadores serán publicados por la red de blogs asociados al proyecto no cada dos lunes, sino cada cuatro lunes de ahora en adelante, para facilitar la labor de las personas encargadas de la evaluación.

Asimismo, comunicamos a los lectores y participantes que uno de los ofrecimientos que recibimos en un principio, la publicación impresa de los textos en el suplemento Identidades del diario El Peruano, no se ha podido mantener en pie en razón del poco espacio disponible en el periódico, motivo que escapa al poder de los encargados de este proyecto.

Quienes necesiten recordar las bases de participación, podrán verlas en los blogs Puente Aéreo y Quipu esta semana.

Ripucuchcaniñam ccamña allimlla
Juan Osorio Ruiz

Mi bisabuela llegó desde Huancavelica unos meses después de la muerte de mamá, a mitad de una tarde en la que las ventanas lagañosas impregnaban de frío la sala de mi casa. Llegó del brazo de mi padre, su nieto, envuelta en sus innumerables polleras, luciendo un sombrero gris decorado con coquetos ribetes rojos, saludándonos con tiernas frases quechuas llenas de diminutivos y con una minúscula maletita en la que traía todo lo que necesitaba: una que otra prenda de ropa, una bolsita con menjunjes que sólo ella sabía utilizar y el álbum de fotos familiares de contenido casi arqueológico.
Una vez instalada en la que era hasta entonces mi habitación, mi padre nos convocó a mis hermanas y a mí para pedirnos estar siempre solícitos y atentos con ella por lo avanzado de su edad. Sin embargo, pronto descubrimos que mi bisabuela tenía la rara cualidad de anticiparse a todo, y a todos: se levantaba muy temprano y con el caminar propio de quien ha comprendido que hay un momento en la vida a partir del cual toda prisa es inútil, pues todo plazo se vence y toda prerrogativa se acaba, se dirigía a la cocina a preparar el más viscoso y más delicioso quáker con leche del mundo. Y antes de que cualquiera de nosotros dijera “Buenos días abuelita” ya estaba ella disponiendo las ollas y cortando las verduras en trocitos de exactitud matemática para prepararnos el almuerzo. Y mientras se cocían las verduras y echaban color los guisos, se sentaba al lado de la cocina a gas, que desdeñaba en un comienzo, a saborear sus trocitos de pan remojados en quáker con leche, haciendo largas pausas y dando mordiscos suaves y periódicos, cual sacerdote en ofrenda eucarística, con una parsimonia que no era producto de la disminución de sus fuerzas, sino de su sabia actitud ante la vida.
Mi abuelo, su hijo, había llegado también a nuestra casa un mes antes a insistencia de mi padre pues los muchos años de bohemia le estaban pasando factura (intereses moratorios incluidos) y aunque a regañadientes, había sido internado en una clínica cercana donde tratarían de curarlo. No había pasado ni una semana desde la llegada de mi bisabuela cuando recibimos la noticia de que los riñones de mi abuelo habían dejado de funcionar. Tras una corta agonía falleció por insuficiencia renal.

Dicen que mi bisabuela había criado a mi padre, su nieto, a mi abuelo, su hijo; había cuidado también de su esposo, mi bisabuelo, y desde muy corta edad, se había encargado de la atención de su padre, mi tatarabuelo. A la luz de los resultados, su caprichosa buena salud no había sido un don tan preciado pues mientras los eslabones más antiguos de esa cadena interminable que es una familia, se habían ido muriendo, a ella le había tocado en suerte mantenerse a pie firme sosteniendo la cadena, sepultando a los más antiguos, y cuidando de los más jóvenes sin emitir queja alguna.
Al contrario de lo que todos pensábamos, la partida de su hijo, mi abuelo, no la afectó demasiado, parecía siempre encontrarse de buen ánimo, excepto algunas mañanas muy temprano, cuando yo la sorprendía sentada en el jardín interior de la casa, con la mirada perdida y hablando sola con ese tonito arrullador que sólo la gente de la sierra es capaz de pronunciar, delicioso, melancólico y musical.

A partir de la muerte de mi abuelo fuimos nosotros, sus bisnietos, los destinatarios de toda su atención; sus mimos se hicieron más prolíficos, sus comidas más reconfortantes, las conversaciones en quechua con mi padre fueron más subliminales a mis oídos y los tejidos de tupida lana con los que nos enfundaba para soportar el frío serrano no tuvieron comparación.

Pero pronto la acrobática economía familiar fue ensombreciendo nuestro cómodo chalet como se oscurecen las tardes antes de una severa granizada. Mi padre era un policía ejemplar pero un pésimo negociante. Y si bien al comienzo no todo el dinero se perdió en las dislocadas empresas que iniciaba, su soledad terminó deprimiéndolo y conduciéndonos a todos a los linderos de la ruina.
Así pasaron varios meses en los que algo fue cambiando en casa. A medida que mi padre se sumía en más deudas, los cariños de mi bisabuela fueron adquiriendo una dimensión distinta, aunque se mostraba excesivamente maternal, nosotros ya estábamos bastante crecidos como para aceptarla como reemplazante de nuestra madre. Aunque no era su culpa, había llegado a nuestra casa demasiado tarde, a destiempo. Así que pronto sus cariños nos hostigaron, sus comidas perdieron el encanto y hasta mis hermanas prefirieron enfrentar al frío invierno en los brazos de algún adolescente oportunista y ya no con las chompas de lana tejidas por mi bisabuela.
Entonces ella, silenciosa y discreta, no hacía mayor cosa que acurrucarse al lado de la cocina a gas, que ya no desdeñaba tanto, inquebrantable en su intención de confeccionar innumerables prendas de lana con la esperanza de que alguna vez volviéramos a usarlas.
Así, nuestra anciana huésped fue paulatinamente convirtiéndose en un mueble confinado en un rincón de la cocina, aferrada a sus costumbres e imposibilitada de comunicarse con nosotros por las distancias del idioma y las insalvables brechas abiertas por el tiempo y las circunstancias.
Aquella noche mi padre había llegado borracho a casa y mi bisabuela, diligente como siempre, le había servido una gran taza de café cargado, lo había llevado hasta su dormitorio y le había intentado quitar los zapatos antes de recostarlo en su cama. Mi padre, obnubilado por el alcohol, se había empecinado en dormir con los zapatos puestos, algo que para mi abuela era inaceptable. “Déjame tranquilo que tú no eres ni mi esposa, ni mi madre” le había imprecado. Tras una pausa prolongada, ella sólo llegó a decir: “Ripucuchcaniñam ccamña allimlla” y en silencio se retiró a su habitación.
A la mañana siguiente, cuando me levanté, encontré ropas tiradas a lo largo del oscuro pasadizo que conducía al jardín interior; allí, junto a la puerta, se encontraba mi bisabuela sentada en una diminuta banca que se ahogaba entre sus polleras, cortando con unas viejas tijeras la última chompa que había tejido con incansable esmero. Sus labios susurraban una cancioncilla medio triste y medio dulce que me pareció reconocer, quizá de algún tiempo remoto en el que yo aún no existía.
Caminé hasta colocarme junto a ella, sus delicadas manos soltaron las tijeras y me acomodaron el cabello dándome luego la usual nalgadita convertida en caricia. “Ripucuchcaniñam ccamña allimlla huahua”, me dijo a mí también. A pesar de no entender el significado de aquella frase impronunciable para mí, supuse que quería que la dejara sola. Mientras ella retomaba sus insondables pensamientos me escabullí hasta el umbral de mi dormitorio desde donde todavía podía verla. Su canción terminó unos minutos después para dar paso a un silbido entonado, alternado con gorgoritos deliciosos que me hicieron sonreír. Y con toda calma, como la había visto desde su llegada, se levantó y caminó hasta su cuarto, abrió aquella diminuta maleta con la que había arribado, sacó las fotos que guardaba celosamente y las puso en su velador, en su lugar introdujo los retazos de las prendas de lana que había cortado; la cerró sin prisa, la puso debajo de su cama y se acostó.
La mañana estaba sorprendentemente quieta y tibia, las paredes verde pastel de su habitación hacían ver su cuerpo más pequeño y más distante. Alguna avecilla dejaba oír su trinar en el preciso instante en el que comprendí lo que sucedería después.

Con la mirada incrustada en el techo se persignó juntando sus manos, rezó con ese repetido susurro algodonoso y cuando hubo terminado se persignó, tomó la colcha que le llegaba hasta la cintura y se cubrió el cuerpo y luego el rostro, hasta quedar en la posición exacta en la que quedan los muertos. Y luego partió, partió en busca de la muerte que la había dejado olvidada en mi casa.

Quipu 2: Álvaro Díaz Dávila

2008-03-31T19:41:00.001-05:00

Quipu 2
El segundo autor elegido en esta nueva etapa del Proyecto Quipu es Álvaro Díaz Ávila, chiclayano de veinticuatro años, que estudió periodismo y que ahora dice dedicarse a algo “que no tiene nada que ver con eso”. Para esta quincena los jurados fueron Daniel Salas y Gustavo Faverón. Se le recuerda a quienes quieran participar que pueden enviar sus cuentos o poemas al correo gfaveron@gmail.com. Los cuentos no seleccionados para una quincena serán considerados para las quincenas siguientes.

EL JARDÍN DE LOS ONANISTAS
Álvaro Díaz Dávila

¿Qué estoy haciendo aquí? ¿Qué soy yo aquí? Soy un pincho parado.
(Fue lo que dijo el poeta chiclayano Juan Ramírez Ruiz en una reunión de amigos una noche cualquiera).

Bruno ha desaparecido y nadie sabe dónde está. Hace meses que salió de su casa y se perdió para siempre de la vida de todos. Hasta ahora lo siguen buscando, pero creo que ya sin esperanzas de encontrarlo. A medida que los meses han ido avanzando, el recuerdo de Bruno se ha convertido en un fantasma que se filtra en nuestras vidas, en nuestras conversaciones y en nuestros sueños. Ayer soñé, por ejemplo, que a Bruno se lo llevaba un cohete espacial que decía con letras negras “La Incertidumbre”. Por eso, yo al menos, no he dejado de pensar en él ni en las posibles razones de su desaparición; una desaparición que al principio resultó extraña, pero que después regresa a nuestras especulaciones como una escalofriante consecuencia lógica, como si el destino de Bruno se hubiera condenado a sí mismo a evaporarse, a desintegrarse voluntariamente en su propio y patético drama de un artista que no sabe quién ser.
Un día me dijo: “No sé lo que pasa, pero siento que todas las chicas con las que he estado son la misma, todas han sido la misma mujer solo que con diferente cuerpo, como si en cada una de ellas se repitiera un mismo prototipo, una misma forma de ver la vida”. Esa idea lo estuvo torturando por mucho tiempo. La vida de Bruno, como sus mujeres, se repetía constantemente desde niño, como dando círculos sobre lo mismo, y por alguna razón que no entiendo, un día Bruno se da cuenta de eso. Esas cosas no las entiendo. Era como si, de pronto, Bruno hubiera decidido despertar, o en todo caso, lo hubiesen despertado de manera imprudente y empezara a darse cuenta de que la vida consistía en algo más. Bruno a cada instante nos decía que de chico pensaba que la vida le tenía guardada una sorpresa, nadie se lo había dicho pero él estaba convencido de eso, y él mismo ha vivido --nos dijo-- como si su vida no fuera su verdadera vida, porque su verdadera vida vendría luego, y sería distinta, más divertida, pero eso lo pensaba desde niño, pero ha ido creciendo y creciendo y me he sentido muy pequeño, muy defraudado, todo es tan difícil, tan grande, tan lejos de mí, ahora me he convencido de que la vida no me tenía guardado nada, vida pendeja, y ahora estoy caminando a oscuras. Sus palabras.
¡Ay! Qué habrás estado esperando de la vida, Bruno. Antes Bruno vivía feliz y triste, triste y feliz, su vida de lo mismo: sus canciones de siempre, su madre, los programas de televisión de siempre, sus amigos de siempre, sus enamoradas --todas iguales-- de siempre, sus tormentos cotidianos de siempre, su maniática sensibilidad de siempre, todo mezclado en un torrente de emociones que lo demolían diariamente y lo hacían componer canciones bonitas; sí, bonitas, pero nunca totalmente desgarradoras, bonitas pero que nunca terminaban por decir lo que él realmente sentía, bonitas pero no realmente buenas; y Bruno descubrió eso también y se regañaba a sí mismo, y se deprimía, se ofuscaba y sufría una pequeña desesperación interna. Una pequeña desesperación interna que yo supongo es la misma que siente alguien que se da cuenta que su vida es una farsa. O la misma desesperación interna de alguien que pudo ver su futuro a través de una ventana y lo que vio fue un túnel muy oscuro y casi infinito. Cosas así sin exagerar.

La vida de Bruno empezó a cambiar. Primero, con ligereza, con repentinas y extrañas decisiones y cambios de humor, y luego con más fuerza e intensidad hasta llegar a convertirse en un verdadero delirio melancólico. Hasta llegar a convertirse en un sueño confuso o surrealista. O algo así, porque con Bruno la realidad simplemente dejaba de ser la realidad; como cohetes que llevan escritos las palabras “La Incertidumbre”. De plano, confieso que la idea me entusiasmó, a mí me parecía realmente divertido que un artista mediocre y sin confianza en sí mismo como él llegara a ensimismarse y a interrogarse tanto sobre su propia vida, que lo haya hecho desconectarse con la realidad. Porque yo conocía muy bien la vida de Bruno, de su timidez, de sus historias corrientes, de sus amoríos con discreta emoción, de sus sufrimientos adolescentes y anodinos, de las cuatro o cinco bandas, libros y películas que forman su reducida enciclopedia cultural, de su incapacidad de acercarse a los riesgos y tomar decisiones trascendentales, de almacenar en su mundito interior sólo programas de televisión de infancia, de su romanticismo empalagoso como el chocolate. En el fondo y en apariencia, Bruno era un niño. Uno lo miraba y era imposible resistirse a su encanto de chiquillo inquieto y dulce; hablabas con él y creías que hasta hace un rato había estado jugando en un jardín escolar. Había cumplido veinticinco años pero aún llevaba dentro de sí la inconsciencia y la espontaneidad de un niño; no he conocido a alguien tan espontáneo como Bruno, era impensable encontrar en él una premeditación, o una interrogación exagerada de las cosas. Bruno hablaba y se comportaba desde su “yo”, su único y valioso “yo”. Un niño Bruno condenado a ser atravesado por sus emociones, a dejar que la vida lo traspase sin pensar demasiado, sin profundizar mucho en nada, la contradicción de una lágrima en constante caída acompañada de una sonrisa eterna. Pero Bruno cambió y yo la verdad esas cosas no las entiendo. ¿Cómo es que un chico ordinario como Bruno pudo volverse líricamente loco? O hermosamente loco, o fascinantemente loco, o entrañablemente loco. Por lo general la gente no cambia así, drásticamente, y entonces a lo mucho Bruno se deprimía una o dos noches, pero hubiese regresado a su mediocridad cotidiana, porque así somos los chicos ordinarios, y porque Bruno, como cualquier otro chico ordinario, olvida inconscientemente las preocupaciones que pudieran estremecerlo, y eso porque carece de profundidad. Y así, sin dramatismos, se podía pasar la vida hasta morir en dulce ignorancia. Sin embargo Bruno se despertó un día y un cohete llamado “La Incertidumbre” se lo llevó de su mundo para depositarlo en el planeta de todos nosotros. Desde entonces Bruno preguntaba sobre la vida, la muerte y el sentido de las cosas y al principio uno lo escuchaba y se reía, porque nadie pensó que las cosas se irían tomando demasiado en serio. Por mi parte yo ya empezaba a observar la vida de Bruno con especial gozo --en realidad me moría de la risa--. Me convertí en seguidor silencioso de su progreso de artista confundido, afanoso en conocerse a sí mismo. La personalidad de Bruno se hacía –graciosamente-- más compleja y contradictoria. Dentro de él empezó a nacer –graciosamente-- su otro yo autodestructivo y malsano. Y Bruno se quedaba largos ratos en silencio, mirando el techo. El techo. Y Bruno caminando de aquí para allá buscando un pensamiento. Un pensamiento. Probó la marihuana, aunque fracasó en sus locas ganas de volverse un adicto porque le incomodaba sobremanera su efecto. Bruno sufriendo por el tiempo, a quién denominó su principal enemigo. Esta angustia por el tiempo perdido se desencadenaba de un momento a otro, cuando él advertía que lo que estaba haciendo no servía de nada para sí mismo, entonces, por ejemplo, en mitad de una película a la cual Bruno no le encontraba “esencia”, se paraba y se iba, ¿a dónde?, a estar conmigo mismo, nos decía. O de pronto, una mañana a Bruno lo veías corriendo, literalmente, diciendo que aquel “fantasma de vacío” lo perseguía y no había que dedicarle más tiempo, por eso corría porque tenía que coger un libro, o escuchar un disco.
Su primer trastorno fue la paranoia con su voz. Empezó a preocuparse por su voz, estaba convencido de que su voz no era la misma siempre, que cambiaba constantemente conforme a su estado de ánimo, o a lo que él llamaba su “fuerza interior”. Se convenció tanto a sí mismo de esa idea, que uno de verdad empezaba a notar las diferencias, entonces a veces se le notaba seguro, con buena pronunciación, hablando con énfasis cada palabra, y otras, se le notaba cansando, frágil, incluso hasta tartamudeaba. Era el reflejo de estados interiores, y por eso, lo que añoraba, era una voz suave y áspera, una voz suave que se dilatara con el viento.
Pasaba todo esto y a mí me parecía que todo lo que hacía Bruno lo apañaba de ternura e ingenuidad. Yo lo miraba, y lo convertí rápidamente en mi héroe personal, aquel personaje cotidiano y ordinario que hace todo lo posible por revelarse contra su destino de la eterna repetición de lo mismo. En el fondo, Bruno anhelaba apasionarse con algo, no sé si habrá llegado a esa conclusión, pero estoy seguro de que lo que Bruno buscaba era aquella pasión que le diera algo de sentido a su vida. Pero la pasión siempre le fue esquiva, desaparecía de su ser como arena entre las manos, llegaba a su vida como relámpagos fugaces, verdaderos y efímeros momentos donde realmente “sentía” la vida, aunque eso se desvanecía rápidamente y regresaba a su frivolidad diaria. De eso trata su locura, de aquel delirante deseo de agarrarse de aquello que lo hiciera sentirse vivo, era un náufrago que se hundía en el mar de la convencionalidad, y donde la única salvación era lo trascendente, lo inmortal y lo superior. Pero el camino a ello no era el conocimiento ni la intelectualidad, sino la pasión, es decir, la sangre en las venas, la presión en el estómago, la exaltación de los sentidos, la emoción pura, y en los últimos meses que lo vimos luchaba por alcanzarlo, o al menos jugaba a que luchaba.

En todo ese tiempo Bruno mantuvo una relación con Leila, su última novia, a quien amenazaba con dejarla mil veces, de las cuales cumplió tres, para luego regresar a los brazos de la pobre y confundida Leila, convencido de que no podía vivir sin ella, pero atormentándose porque en el fondo no la soportaba por ser tan convencional e incapaz de entenderlo. Pero Bruno la necesitaba, eso era evidente. Leila era la primera oyente de sus canciones, la única discípula de sus doctrinas, la cómplice infalible de sus proyectos. Leila estaba allí siempre porque lo amaba, porque le creía todo. Y si quiero ser tajante en este punto, diría que si alguna vez Bruno llegó a ser algo de lo que pensó para sí mismo pues lo fue para Leila. Y fue Leila la primera en convertir la desaparición de Bruno en un suceso místico, y por ratos, cuando se emocionaba, en profético. Porque Leila sentía que lo estaba perdiendo, que se le escapaba de sus brazos, que lo veía y era como si no estuviera, como un vacío, y Bruno con sus besos le estaba diciendo adiós. Cuando empecé a escribir esta historia indudablemente lo primero que hice fue buscar a Leila y hablar sobre Bruno. Leila fue la única testigo de los últimos días con nosotros. Me hice muy amigo de ella y pude sacarle detalles muy personales. Leila me cuenta por ejemplo que los últimos cinco días casi no salía de su cuarto para nada. Bruno aún vivía con sus padres y ellos se preocupaban por alimentarlo, aunque ya casi no tenían ninguna comunicación. Salvo Leila, quien se quedaba a dormir con él y hacían el amor de vez en cuando. Me contó incluso que en el acto sexual Bruno actuaba de manera rarísima; se colocaba encima, escondía la cabeza entre el cuello y el hombro de Leila y no decía nada y no emitía ningún ruido, solo escondía la cabeza y se movía por unos segundos hasta terminar. Las últimas veces habían sido así y para Leila se convirtió en un acto casi de gratitud. Ella entendía eso como que Bruno salía de su refugio en sí mismo para aplacar lo más rápido posible esa necesidad “desagradable”. Esa fue la palabra que utilizó Bruno para referirse al deseo sexual: desagradable. Y con esa palabra escuché --y también entendí-- otro de los grandes tormentos que soportaba Bruno casi en silencio: su incontenible apetito sexual. Yo no lo sabía, pero Bruno nunca había dejado de masturbarse. El sexo parecía envolverlo, sofocarlo, torturarlo tanto que lo odiaba. Era una adicción secreta que lo consumía todos los días, pues no podía dejar de pensar en sexo, y eso, decía él, era la más terrible de sus desgracias porque lo separaba de su esencia artística y espiritual, cosas de Bruno. Cuando me contó esto Leila yo me reí, pero ella me dijo no te rías. Para Bruno esto era muy serio. Un día Bruno estuvo pensando tanto en el asunto que soñó algo escalofriante. Soñó que unos hombres viejos vestidos de niños jugaban en un enorme jardín, y mientras jugaban se estaban masturbando. Es decir que mientras corrían y daban vueltas se estaban cogiendo el pene. Y no paraban de masturbarse hasta que se juntaron entre ellos y se tiraron al pasto para tener un orgasmo casi simultáneo, y todos a la vez entraron en un trance delirante de gritos y sonidos para luego descansar como niños con un dedo en la boca.

Hace varias semanas que estoy tratando de escribir esta historia. La corrijo y la reescribo constantemente. Tengo miedo de no expresar exactamente lo que pasó y sobretodo, no quiero reflejar dramatismos. Porque aquí todo tenía el aspecto de broma, un chiste corriente que deja de ser gracioso en el momento en que Bruno desaparece de verdad. Hasta antes de ese momento Bruno es cándido, travieso, frágil, pero nunca valiente, nunca capaz de cumplir lo que hizo luego. Y fue justamente ese sueño que me contó Leila lo que realmente me motivó a escribir. Me quedé muchos días pensando en aquel sueño y llegué a entenderlo como un simbolismo de su vida y me pareció un sueño fantástico. Entendí que Bruno era uno de aquellos viejos que corría por todo el enorme jardín sin parar de masturbarse, porque el estar en constante masturbación era su manera de “negar” la realidad, de no aceptarla, de satisfacerse consigo mismo y no necesitar de nada más que su cuerpo. Entonces Bruno prefiere masturbarse y seguir jugando en ese enorme jardín que era el mundo, para luego dormir con un dedo en la boca. Y así y así hasta hacerse viejo.
Estoy seguro de que Bruno se dio cuenta de eso y por eso tampoco dejó de pensar en aquel sueño, y su graciosa y exagerada desesperación por cambiar tuvo que ver con que quería dejar de ser ese viejo que no dejaba de masturbarse. Porque para mí su instinto sexual solo componía una parte de su compleja personalidad, y en realidad su masturbación era generalizada, es decir, vivía masturbándose con sus manías, con sus miedos, con sus complejos, con su ternura; gozaba con todo su ser y se acostumbró tanto a eso que no quería vivir en otro mundo que no sea con su propia satisfacción. Pero por alguna razón que no entiendo, Bruno quiere romper esa burbuja, ese mundito interior de autosatisfacción. Se sintió vacío, se sintió niño, se sintió inmaduro.

Una noche, meses antes de su desaparición, hablamos acerca de su futuro. Aquella vez Bruno había estado tocando sus canciones; estaba excesivamente inquieto, expresivo y de buen humor, hablaba y cantaba con graciosa vanidad, una vanidad repentina y exagerada, producto más de la exaltación y del vino que de su verdadera y frágil personalidad. Lo que pasa es que Bruno sabía que estábamos disfrutando de él, de sus manías al hablar, de sus canciones tiernas, de su voz, aquella original voz de tonalidades fuertes y ásperas que le dieron algo de estilo. Y en eso estábamos, escuchándolo cantar y hablar, hasta que, no sé por qué ni de dónde salió, decidimos increparle sobre su futuro como músico. Lo que recuerdo es que la idea inicial no tenía otra pretensión más que la de alentarlo a que pensara un poco más en lo que puede hacer con su música, a manera de un regaño de amigos. Según nosotros, era una forma de darle a entender que nos parecía demasiado bueno como para que siguiera desperdiciando su tiempo, aunque no teníamos tampoco ni idea de qué es lo que se debe hacer para llegar a algo, así que, mientras la conversación avanzaba nuestra idea se convirtió en una serie de comentarios torpes e inútiles sobre lo que debía hacer Bruno con su vida. ¿Qué más podía hacer Bruno?, quizá ninguno de nosotros se había preguntado eso de verdad, después de todo tenía su banda, había grabado, como pudo, sus canciones en un disco que repartió a sus amigos, tocaba constantemente en conciertos locales y cada vez estaba componiendo mejores canciones en un proceso creativo que él encontraba necesario y motivador; pero ¿Bruno era lo suficientemente bueno como para llegar a algo más? Esa noche nos comportamos como unos tontos, y nos pasamos largo rato deliberando sobre el destino de nuestro amigo Bruno, quien minutos antes estaba jugando de lo lindo a ser un cantante especial, sensible y seguro de sí mismo, pero después de haber sido sermoneado por nosotros empezó a sufrir un entristecimiento envolvente que parecía devorarlo y que se reflejó claramente en su semblante pálido, en su mirada fija sobre la nada y en sus comentarios que se fueron reduciendo a monosílabos distraídos y lacónicos. A veces me inclino por pensar que esa noche empezó a cambiar algo dentro de Bruno.
En una de sus últimas noches con Leila le dijo mientras miraba las estrellas por la ventana: “yo creo que el último día de mi vida será como este, mirando las estrellas y sin haber entendido nada”
Marzo del 2008

Mägo de Oz cancelado

2008-03-23T11:40:00.006-05:00

Hace una semana promocioné la venida de Mägo de Oz a Lima. Fue. A continuación comparto el comunicado de la empresa responsable. No es la única mala noticia, el 19 de marzo pasado también se llegó a cancelar el concierto de L.A. Guns.

COMUNICADO OFICIALMAGO DE OZ “BORRIQUITO COMO TOUR”(LA CIUDAD DE LOS ÁRBOLES) LIMA – PERÚ 2008

Por la presente comunicamos a los seguidores de la banda española Mago de Oz y al público en general la postergación del show pactado para el domingo 13 de abril.

Debido a inconvenientes de índole burocrático los representantes de Mago de Oz y Pop Art Perú MB&R S.A.C. acuerdan postergar dicha presentación en una fecha aún por definir en las próximas semanas, pero que estará dentro de la gira “Borriquito como Tour” (La Ciudad de los Árboles) para este año 2008.

Pop Art Perú siempre buscando brindar confianza y comodidad a sus clientes ofrece para beneplácito de las personas que adquirieron los tickets las siguientes alternativas:

1.- La devolución integra del monto de la entrada adquirida.

2.- Cambio de localidades a sectores superiores. Los adquirientes de entradas en los diversos sectores se beneficiarán accediendo a un sector más cercano y de precio superior al adquirido, como a continuación se detalla:

Entradas V.I.P. acceden a sector SUPER V.I.P. (ZONA MAGO DE OZ)Entradas Preferencial acceden a sector V.I.P.Entradas General acceden a sector Preferencial

La devolución de entradas a los clientes en caso que opten por la primera alternativa se realizará en las tiendas Zeta Bookstore donde adquirieron el ticket a partir del Lunes 24 de Marzo.

Las personas que opten por la segunda alternativa realizarán el canje de tickets también en las tiendas Zeta Bookstore apenas sea confirmada la nueva fecha para el 2008.

Agradecemos su comprensión y esperamos poder contar con su presencia en la nueva fecha que será anunciada a la brevedad posible y en nuestros próximos eventos.

Para cualquier duda, consulta o información adicional pueden escribir al e-mail: info@popartperu.com o llamar al teléfono (511) 92868540.

Atentamente,
POP ART PERU MB&R S.A.C.

Quipu, nueva etapa: Julio Meza

2008-03-17T06:05:00.000-05:00

Para la primera edición quincenal de esta nueva etapa de Quipu, se recibieron seis decenas de textos de jóvenes autores (no todos llegaron a ser revisados, muchos de ellos se juntarán con otros cincuenta textos llegados en los últimos quince días). Los jurados encargados de esta primera selección fueron Javier Gárvich y Ernesto Carlín, quienes eligieron de común acuerdo los dos cuentos enviados por Julio Meza, subrayando sobre todo uno de ellos, “El árbol”. Julio Meza (Lima) tiene veintisiete años, es un abogado graduado en la PUCP que ahora se dispone a estudiar literatura en esa misma universidad. Ha publicado un libro de cuentos, Tres giros mortales, en la editorial Casatomada que dirige Gabriel Rimachi. Administra un blog de crítica de rock llamado Atrapa la Luz (http://www.atrapalaluz.blogspot.com/).

El árbol

Al este de un cielo de nubes blanquecinas, el sol se levantaba con su característico vigor matutino (parecía un hombre luminoso que se despereza exhibiendo una panza abultada) y, con su fuerza natural, lanzaba sus rayos amarillos que producían iridiscencias en las rocas de los cerros imponentes. Varios metros más abajo, en el pueblo, las tejas rojizas y las ventanas de las fachadas brillaban por el emerger de la mañana, y estos pequeños resplandores formaban raras constelaciones que podían verse desde las lejanías. En la plaza, la iglesia mayor proyectaba una sombra alargada, que aumentaba de tamaño hasta atravesar el asfalto, ingresar al jardín central y refrescar la banca de madera que acogía a un mendigo. A una cuadra, en la calle que conducía al río de aguas tranquilas, se encontraban las casas de las personas más pudientes, y, por ello mismo, el sector más cuidado y agradable de todo el valle. Una de esas construcciones, que se ubicaba en una esquina concurrida, era la del señor, un hombre de edad avanzada, pero con un cuerpo tan recio que daba la idea que los años, en vez de afectarle, le habían dado una fibra invencible. Frente a su puerta principal, por donde recibía las visitas de sus pares, se ubicaba el resultado de las décadas completas que había llevado en ese lugar: un árbol de raíces profundas, tronco grueso y firme, y ramas y hojas de una gran abundancia.
-¡Cuánto se demora este bruto! -dijo el señor, saliendo a la vereda para buscar al jardinero.
A una centena de metros, el jardinero venía caminando lentamente, como si reflexionara con paciencia antes de dar cada paso. Sobre su espalda encorvada, y en una bolsa de rafia, llevaba sus herramientas de trabajo, algunas ropas y un frasco con gasolina. “Pero qué rico”, pensó, luego de sentir el calor del ambiente en su cuerpo, y se puso a silbar. La melodía que brotaba de sus labios era en apariencia alegre, pero tenía una corriente subterránea que la tornaba melancólica y, en algunos momentos, hasta vertiginosamente triste. Por más que se esforzó (puso un dedo en su boca y junto los dientes), no logró evitar el aire oscuro de su música. “Parece que mi interior me manda un mala señal”, caviló, y, sin embargo, continuó soplando con ritmo.
Luego de pasar por una bocacalle, vio al señor, que exhibía un rostro de exasperación, y recién avanzó con rapidez, pues entendió que estaba llegando tarde. “Uy, el señor está amargo, creo”, pensó.
Ya delante de su patrón, bajó sus cosas y saludó con verdadero cariño: - Señorcito, buenos días. ¿Cómo se encuentra hoy?
-A ti que te importa cómo estoy -respondió el señor, agresivamente-. Debiste aparecer hace media hora.
-Sí, señorcito -dijo el jardinero, bajando la cabeza-. Pero no se moleste. Al fin y al cabo, he llegado ya, ¿no?… Dígame, ¿para qué soy bueno?
-Primero, la próxima preséntate más temprano -manifestó el señor-, porque de lo contrario no te daré ningún encargo -y, relajando su mal carácter, señaló el árbol-. Bueno, ¿ves a ese?
-Sí.
-Deseo que lo hagas caer.
-Pero… -dijo el jardinero, mirando el árbol por un momento- ese está sano y fuerte. ¿Por qué quiere que lo baje?
-¡A ti qué te interesan mis razones! -el señor volvió a encolerizarse-. ¡Sólo córtalo!
-Como desee, entonces -aceptó el mandado el jardinero -. Lo haré lo más pronto que pueda.
-Espera -agregó el señor, rascándose la cabeza-. Si te lo cuento, tal vez trabajes con más ganas.
-A ver, señorcito.
-Mira, sucede que mi mujer está muy enferma -se explicó el señor-. Ella cree que va a morirse. Pero considera que eso no sucederá hasta que cante un ave de mal agüero. Y en el único lugar en que se puede colocar dicho animal es en ese árbol. Por lo tanto, mientras no exista esa planta fregada, ningún pájaro se hará escuchar.
-Entiendo, señorcito -dijo el jardinero, respetuosamente.
-Bueno, ahora me voy -finalizó el señor-. Tú ya sabes cuál es tu trabajo.
Mientras se retiraba el señor, el jardinero se paró delante del árbol y lo observó con atención: bajo el sol intenso, tenía un aire majestuoso y superior, como de alguien importante. “Además”, pensó él, “parece de ánimo duro y voluntad terca, igual que un señorón de esos”. De inmediato, el jardinero se acobardó, y contrajo el cuerpo hasta juntar la quijada con el pecho. Su meditación le indicaba que debía mostrar respeto, pues no estaba tratando con un igual. Pero, luego de unos segundos, cuando se dio cuenta que estaba frente a un árbol, se irguió por completo, se colocó en posición de pelea, y dijo en tono desafiante: -No me vencerá ni con su porte de señor ni con nada… ¡Y, por último, no permitiré que le haga daño a la señora!
Desde la perspectiva del jardinero, el árbol pareció responder a sus palabras: se agitó ligeramente, como si se estuviera riendo ante su amenaza.

***

-Ha llegado su fin, señor árbol -se animó el jardinero, levantando la tijera de podar-. Ahora sabrá de mi oficio.
Con una minuciosidad de artista, y sobre su escalera de tablas, empezó cortando las ramas más pequeñas. Para alguien no avisado, daba la sensación de estar realizando una labor de peluquería, pero trasuntada a los oficios que requieren las plantas. Luego de varios minutos, cuando terminó con su tarea, y dejó al árbol sólo con su enramado grueso, tomó el machete y, con golpes secos, acabó por tirar abajo esos brazos marrones y tortuosos. Ya con la cara y el pecho manchados de tierra, descendió al suelo, y procedió a alistarse para el trabajo más arduo: quebrar el tronco. Empuñando el hacha con ambas manos, taló una y otra vez, deteniéndose a ratos para secarse la frente o beber agua de una botella de vidrio. Media hora después, cuando estuvo a punto de concluir (sólo faltaban tres o cuatro hachazos), cogió la soga y, con mucha precisión, la envolvió a un lado del tronco. A continuación, tiró con potencia, hasta que, tras el grito “¡cuidado abajo!”, el árbol cayó vencido, desplomándose en su integridad.
-Le dije que acabaría con usted -soltó el jardinero, dibujando una media sonrisa-. Ahora, pues, le verá el señor.
Mientras tanto, el sol seguía gobernando con ímpetu, lanzando sus rayos como si estuviera dando su bendición a todos los seres existentes. En respuesta, las flores abrían sus pétalos de colores, invitando a que cayera en su interior un poco de la energía dorada que se desperdigaba por el campo; y los animales, con una alegría que manifestaba éxtasis, jugaban desplazándose de un lugar a otro y produciendo una bulla disonante pero feliz. Más allá, sin embargo, un conjunto de nubes albas, que poco a poco se volvían de un gris espectral, acechaban como fantasmas, y expandían su sombra tensa por algunos bastos territorios. A su vez, el viento, al que parecía fastidiarle la claridad del día, exhalaba hacia el este, ora con suavidad, ora con una potencia desgarradora, y, lentamente, desplazaba a los copos blancos del cielo a su encuentro con el astro rey.
Avanzando sin apuro, el jardinero se acercó a la casa y tocó la puerta. De inmediato, el señor se asomó y preguntó qué deseaba.
-Ya he acabado, señorcito -dijo el jardinero, con tono alegre-. Puede decirle a su señora que esté tranquila. Nada le va a pasar.
-Oye, ¿pero tú estás bruto? -se molestó el señor y, estirando un dedo, indicó-. ¡El árbol sigue allí!
-¿Qué? -se impresionó el jardinero, volviéndose-. Pero si hace un rato…
-¡Cumple con tu tarea, so vago! -concluyó el señor, y lanzó la puerta.
Estupefacto, el jardinero le puso los ojos al árbol con una cólera ardiente: este se hallaba con su tronco intacto, sin ninguna rama quebrada y con su mechón de hojas llenas de una vida arrogante.
-No me la va a hacer -reventó el jardinero, colérico-. ¡A mí no me la va a hacer!

***

En las alturas, el viento, que había soplado con una fuerza liberada, empujó las nubes a lo largo de varios de kilómetros y, habiendo logrado su propósito inicial, oscureció el ambiente de tal forma que todo se tiñó de una coloración ceniza. Las nubes, con su naturaleza ahora abultada y negra, expedían relámpagos incesantes y provocaban la sensación que, de un momento a otro, iban a explotar definitivamente. El sol, del que ya sólo se podía observar cierto resplandor y algunas de sus lanzas brillantes, moría sin luchar y estático, como si le hubiera sido suficiente su breve reinado.
-Con que sí, ¿no? -dijo el jardinero, destilando amargura.
Con movimientos presurosos, se sacó la chompa y el polo, y se amarró una faja de cuero alrededor de la cintura. Sin esperar un instante, cogió su hacha y, furiosamente, golpeó el árbol en su base. Repitió este acto numerosas veces, sin descanso ni para tomar un suspiro, hasta que logró dejar al aire libre el centro mismo del tronco. “Tendrá que derrumbarse”, pensó el jardinero, dirigiéndose al árbol. “A las buenas o a las malas”. Prosiguió con rabia cada vez más intensa, como si, en un arranque de locura, estuviera asestándole cuchillazos homicidas a una víctima que estuviera a punto de fenecer. Luego de uno minutos, con su entorno lleno de astillas de madera, el árbol empezó a inclinarse hacia la izquierda. Dejando la cuerda que uso anteriormente a un lado, lanzó terribles puntapiés contra la corteza pelada, y, rechinando estremecedoramente, el árbol se derrumbó.
-¡Le dije que no podría conmigo! -se exaltó el jardinero-. ¡Se lo dije!
Para que no haya duda de su logro, siguió asestándole tajos al árbol caído. Con el rostro y la espalda húmedos de sudor caliente, le dio duro a las ramas, casi sin distinguir las que eran pequeñas de aquellas de mayor tamaño. En quince minutos, y exhibiendo unos dedos encallecidos, tuvo a sus pies un enorme montículo verde y castaño. A continuación, aprehendió otro instrumento (una sierra), y prosiguió con el tronco desnudo. Sin conmoverse por la savia que se derramaba a manera de sangre, hirió progresivamente el cuerpo tendido, hasta sacar la primera rodaja de madera. Tres cuartos de hora después, no existía tronco, sino una docena de trozos circulares. “Aquí no acaba la cosa”, le dijo al árbol, mentalmente, mientras jadeaba de cansancio. “Sólo ha comenzado lo bueno”. Con el hacha, y ya gastando las últimas energías que le restaban, destrozó las mencionadas piezas y, como si fuera a prender una fogata, acumuló leña en grandes cantidades.
-¿Quién es el señor, pues? -dijo el jardinero, completamente cansado, pero orgulloso-. ¡Ahora dime quién es el señor!
-A quién le hablas, loco de mierda -gritó el señor, desde el interior de su casa.
El jardinero se volteó y, dirigiéndose al señor con un tono triunfante, le anunció: -¡Ya terminé! ¡Venga usted a ver cómo quedó!
El señor abrió la puerta y quedó callado, como si estuviera pensando la manera más punzante de responder un insulto.
-¡Tarado! -soltó por fin, y agregó, con la mirada ardiente: -¡Pero si allí esta el árbol! ¡Acaso tratas de reírte de mí!
Estupefacto, el jardinero dirigió su cabeza hacia atrás y, con las articulaciones temblorosas, se encontró con el árbol íntegro, tan igual como lo había visto a su llegada.
-¡Carajo, termina de una buena vez o ya no querré más tus servicios! -indicó el señor, y se marchó golpeando la puerta.
El jardinero, jalándose de las crenchas, gritó: -¡No puede ser! ¡No puede ser! ¡No le dejaré vencer! ¡No!

***

Explotando por un frenesí agresivo que le enfermaba la cabeza, el jardinero no reflexionó un momento, sólo se dejó llevar por el mero arranque del impulso, y empezó a empapar el árbol con la gasolina que tenía en una botella. Mojó la parte más expuesta, desde las zonas visibles de las raíces, hasta el tronco que se perdía por las ramas entreveradas. Como su pulso era descontrolado (no aguantaba la irritación que le producía haber sido derrotado dos veces por el árbol), manchaba el suelo y sus propios pies calzados con sandalias. Finalmente, empapó un trapo y, llevado por un afán piromaniaco, lo encendió con fósforos y lo arrojó al árbol. Este ardió como una antorcha gigante y crepitó sin cesar, expulsando densas humaredas negras.
-¡Le derroté! -saltó de alegría el jardinero-. ¡Ahora sí le derroté! -y se puso a reír con carcajadas enajenadas-: ¡Ja, ja, ja! ¡Ju, ju, ju!
El sol había desaparecido por completo, sin dejar siquiera un modesto rastro de su presencia. Las nubes, que eran las nuevas gobernantes del cielo, lucían un negro intenso y, además de reventar en fragorosos espasmos de luz, echaban rayos como si fueran brujos vengativos. El viento, perdiendo toda coordinación, soplaba a mansalva, entreverándose en desorden y careciendo de un sentido claro. De un momento a otro, se escuchó un tronar más fuerte que todos lo anteriores, y, por un instante, se vivió una atmósfera paralizada, como si el tiempo se hubiera detenido en una fotografía.
Y, con violencia, llovió.
-¡No! -chilló el jardinero-. ¡No se liberará de esta!
Las llamas del árbol, que habían crecido considerablemente, empezaron a apagarse, y el humo brotó en espirales como una serpiente encantada de su canasta. El jardinero, sin esperar un segundo, y con movimientos torpes por la desesperación, echó más gasolina, y, por casualidad, se empapó el pecho y las piernas.
¡No le dejare ganar! ¡No! -aulló, y, sin ninguna razón, volvió a lanzar risotadas-: ¡Ja, ja, ja! ¡Ju, ju, ju!
En seguida, prendió fuego. El árbol se envolvió en llamas, pero no con el mismo brío de antes. Con lo ojos desorbitados, el jardinero se puso a silbar, como lo hizo al principio del día. Pero ahora, acompañado de su música, también bailó, dejando huellas largas sobre el barro. Su tonada era exaltada, y hacía referencia a un triunfo supremo y una alegría espiritual. Era una melodía propia de fiestas carnavalescas, pues estaba compuesta de partes jubilosas y de un ánimo lujurioso. Pero, en lo profundo, tenía un aire lúgubre, que indicaba la melancolía que produce la proximidad de la muerte. Sonaba como el anuncio festivo y resignado de alguien que, pese a sus esfuerzos sobrehumanos, fallecerá.
El jardinero bajó mecánicamente la cabeza y, sin sorprenderse, descubrió que tenía la bota de su pantalón encendida. Ya sin cordura, se bañó con lo que restaba de gasolina, mientras expedía a grandes aullidos:- ¡Ja, ja, ja! ¡Ju, ju, ju!
Y, con el cuerpo en fuego a lo bonzo, gritó-: ¡Así usted morirá! ¡Morirá!
Y corrió a abrazarse al tronco del árbol: fuego y fuego se unieron y, hasta consumirse, no se apagaron.

***

No pasó mucho (de dos a tres horas) para que las nubes se desgastaran en su trance líquido, pues, a medida que evacuaban agua, se consumían al igual que cuerpos afectados por la hambruna. En un momento dado, desaparecieron del horizonte, y se presentó, con un aura renovada, quien gobernaba en un principio: el sol. Este, despidiendo su luz brillante, impartió una vida nueva a la atmósfera, que se mostró caliente y acogedora como una madre. El viento, por su lado, se relajó por completo, y únicamente se hacía sentir a manera de una brisa fresca que relaja los rostros y mueve con sutileza las cosas dóciles.
El señor salió de su casa y se encontró con una escena pavorosa: desperdigadas por el piso, había un hacha, una sierra, una soga, un recipiente y una tijera de podar; más allá, un cuerpo calcinado, que sólo mostraba como piezas intactas sus dientes blancos, se exhibía con un gesto furioso y tenso; y, al lado, el árbol se levantaba íntegro y con la vida lozana del que ha renacido.
-Pero… -se dijo el señor, sorprendido-. ¿Pero qué ha pasado?
De pronto, un ave negra se posó sobre una de las ramas gruesas del árbol. El señor, que la había visto llegar, cogió algunas piedras e intentó espantarla.
-¡Fuera! -decía-. ¡Fuera, monstruo!
Sin hacerle caso al señor, el ave negra abrió el pico y, haciendo primero unos gorgoritos, cantó con una sencillez sublime. Luego, esquivando uno de los proyectiles que le lanzaron, se marchó.
-¡Maldita! -le gritó el señor, alzando los puños-. ¡Maldita ave de mal agüero!

***

En la noche, bajo una luna colmada de reflejos, la esposa del señor murió luego de un vómito de sangre.

Helloween y Mägo de Oz en Lima

2008-03-16T10:39:00.003-05:00

Dos buenas noticias que, sinceramente, me hacen pensar que no van a hacer las únicas en lo que viene del año.

Dos de las mejores bandas del metal en general como Helloween y Mägo de Oz vienen a Lima para el próximo mes. La banda española, Mägo de Oz, por su parte viene a promocionar el disco que sacó el año pasado, en noviembre: “La ciudad de los árboles”. Sin duda que el folk de este grupo es lo más sobresaliente, aunque también otras cosas más. La voz de José Mario Martínez Arroyo, más conocido como José Andrëa, por ejemplo.

El próximo domingo 13 de abril, no se lo pierdan. Las entradas ya se venden en Zeta Bookstore y estarán sobre los 50 soles.

Por otro lado, se confirmó que por fin tendremos a los maestros del power metal: Helloween y Gammaray. Aunque parezca increíble acaban de actualizar las giras para Sudamérica en ambas paginas oficiales: este miércoles 30 de abril el Parque de la exposición será metalizado con las potentes voces de Kai Hansen y Andre Deris, aunque el local no sea el apropiado al menos ya tenemos la satisfacción de escucharlos en vivo. No hay duda que este concierto será un lleno total: Helloween con el disco emblemático del power "The Keeper of the seven keys". Ah esperar esta gira "Hellish-Rock”. Por sea caso, ambas bandas cerraran como siempre lo hacen en los conciertos: juntos, tocando "I want out".

Hoy es San Valentín

2008-02-14T11:39:00.007-05:00

Me acabo de levantar. Y será que ando medio enfermo puesto que lo primero que pensé tras abrir los ojos era que hoy es San Valentín.

Aquí unas palabras que se me ocurrieron mientras escuchaba el cantar de los pájaros, mientras sentía la luz en mi rostro que se filtraba por entre las persianas y mientras veía a mi perra morder mis zapatos.

Hoy es el día en que te ves obligado a salir con tu pareja por mera presión de otros, por no decir de todos.

Hoy es el día en que sólo los descentrados se arrodillan y piden matrimonio, pero ni qué decir de los desquiciados que hoy contraen matrimonio.

Hoy es el día en que saludas al que no te cae y le dices feliz día de la amistad.

Hoy es el día en que le dices feliz día de la amistad a la persona que en el fondo quisieras amar.

Hoy es otra excusa perfecta más por la cual beber.

Hoy los hostales explotan y los mirones en el Malecón de Barranco también.

Hoy día te deprimes.

El día en que te das cuenta que has pasado otro 14 de febrero solo. Y el año que viene quién sabe… lo peor es que te queda la esperanza.

Si estás casado, hoy es el día en que tu esposa te sonríe cuando te ve llegar; mañana es quincena.

Hoy es el día en que tu amante te reclama, y cómo quisieras estar con ella.

Y para los necios, hoy es el día en que dices te amo y por un momento te sientes bien. Llega la noche y, efectivamente, te sientes enamorado. Es ahí cuando te percatas del problema en que te has metido.

¡¡¡FELIZ DÍA DEL AMOR PARA TODOS!!!

COMIENZA EL PROYECTO

2008-02-14T08:05:00.002-05:00

Quipu es un proyecto de difusión de la obra literaria de jóvenes escritores peruanos, de preferencia (pero no excluyentemente) provincianos y ajenos a los circuitos editoriales convencionales. Quipu invita a los escritores a participar en el proyecto enviando sus textos (poemas o cuentos) a la siguiente dirección electrónica: gfaveron@gmail.com

Cada dos semanas, se seleccionará un texto entre los recibidos en los últimos quince días, y el texto elegido será publicado simultáneamente en una red que cuenta hasta ahora con 22 blogs, un diario de circulación nacional y un programa de radio bilingüe en Alemania.

Los blogs son los siguientes:

Kolumna Okupa, de Rocío Silva Santisteban
Moleskine Literario, de Iván Thays
Libros, de Javier Ágreda
Lado B, de Juan Carlos Bondy
Haltestelle Iberoamerika, de Ute Petsch, Maja Schweiger et al.
Literatambo, de José Carlos Contreras
Gran Combo Club, de Silvio Rendón, Daniel Salas et al.
El Lápiz y el Martillo, de Javier Garvich
Letra Capital, de Carlos Sotomayor
La Peña Lingüística, de Miguel Rodríguez Mondoñedo
José Antonio Galloso, de José Antonio Galloso
Notas Canarias, de Fernando Velásquez
Amores Bizarros, de Max Palacios
La Fortaleza de la Soledad, de Gabriel Ruiz Ortega
Tanque de Casma, de Ernesto Carlín
Borrones y Otros, de Vanessa Soldevilla
Club de Artes y Letras, de Laura García
Mundo de Teatro, de Carlos Vargas Salgado
Enfrentados, de Jorge Malpartida Tabuchi
Puente Aéreo, de Gustavo Faverón
Y, por supuesto: Quipu, de Gustavo Faverón

El diario de circulación nacional es El Peruano, a través de su suplemento Variedades.

El programa de radio es Haltestelle Iberoamerika (Paradero Iberoamérica), que se transmite en dos estados alemanes y para todo el mundo por internet en www.querfunk.de En el programa, el texto seleccionado sería leído en español y en traducción al alemán.

BASES

Podrán enviar sus textos (cuentos o poemas) a Quipu todos aquellos escritores peruanos que cumplan con al menos UNO de los siguientes requisitos (no necesariamente con los tres; basta con cumplir uno):

1. Ser menor de 30 años.

2. No haber publicado más de dos libros (se preferirá a los autores inéditos).

3. No haber publicado nunca en una editorial limeña.Repetimos: basta con cumplir con UNA de las tres condiciones anteriores.

La dirección de envío es: gfaveron@gmail.com

Las bases no especifican que el autor deba ser del interior del país. Sin embargo, una de las intenciones centrales de Quipu es la difusión de la literatura escrita en provincias. Por ello se anima especialmente a los jóvenes escritores no limeños a participar, pero no se discriminará a los de la capital.

La decisión de cuáles de los cuentos recibidos serán publicados en Quipu será tomada por un grupo de evaluadores, de preferencia elegidos entre los administradores de los blogs participantes.

ESPERAMOS SUS CREACIONES

Cambios en el blog

2008-02-07T08:12:00.001-05:00

Cierto es que me he estado perdiendo. Y, caramba, qué rico es perderse. He dejado de postear por mera flojera. Y lo acepto, soy culpable. Pero pienso reivindicarme.

A partir de hoy el estilo de este blog cambiará un poco; para bien, claro está. A partir de esta fecha he decidido subir los libros que encuentre por ahí, libros de índole narrativa en su mayoría que me sean llamativos o que, si se da el caso, me pidan y yo, muy amable, suba. Todos los libros estarán a su disposición en Rapidshare, teniendo en cuenta únicamente las normas de dicha página.

Y, bueno, para comenzar les dejo 2666 de Roberto Bolaño. Para que no se quejen del precio, pues.

2666

PD: Sin embargo, las frases y demás características de este lesivo blog se mantienen firmes. Eso no cambia.

La asesina ilustrada de Vila-Matas

2008-02-03T23:47:00.000-05:00

Supongo que en los últimos días se habrá puesto de moda recordar a Vila-Matas, digo, supongo, faltaba más. Bueno, nunca está por demás recordar miradas profundas y semblantes taciturnos. Siendo así la cuestión, decidí recordar el primer trabajo de Vila-Matas, La asesina ilustrada.

Publicada en 1977 esta novela significó el inicio como novelista de Vila-Matas, a la par marcaba el comienzo de una nueva generación, según el propio Bolaño –aludiendo a la primera novela de Javier Marías, Los dominios del lobo que también se publicó en esa década-. Esta novela si bien fue escrita en la Paris de los setenta mientras el autor vivía en la buhardilla que dizque alquilaba a Marguerite Duras –digo así, pues el mismo Vila-Matas lo comentaría en una posterior novela-, se concibió bajo el proyecto literal de ser una novela que causara la muerte a su lector. Lógicamente nadie murió por dicha lectura, por lo menos no sé de alguien; pero uno nunca sabe. Así que, por qué no la lees.

No sé, pues. Aquí dejo el link donde puedes descargarla en formato PDF.

La asesina ilustrada

PD. A quien me pidió sobre Los exploradores del abismo, lo siento, no he podido conseguirla. Lo que sí prometo es que proximamente colocaré como descarga Bartleby y compañía, también de Vila-Matas.

Una frase

2007-12-30T21:26:00.000-05:00

Sólo vine para decirte que encontré algo. Sé que es poco, pero también podría ser demasiado; es una frase. París no se acaba nunca de Vila–Matas es un libro en el que todo escritor en ciernes debería tomarse más de un rato. Esta es la frase:

La asesina ilustrada –primera novela de Vila-Matas-, con su atormentada descripción de la muerte de un poeta, da un pleno testimonio de ello, habla no sólo de mi drama personal sino del drama de muchos escritores jóvenes que al principio de su proceso creativo, si son imaginativos, suelen construir mundos poéticos propios, forjados en gran medida por sus lecturas, pero más adelante, a medida que la intensidad imaginativa va disminuyendo, van viendo cómo se acomodan a la realidad, caen en la prosa cotidiana y eso les hace sentir que han traicionado sus principios poéticos de primera hora. Algunos, los más inteligentes y obstinados, se resisten a rendirse tan fácilmente y mantienen la fe en su poesía durante algunos años más, pero lo que no saben es que, por mucho que hagan, la poesía ya les abandonó a ellos hace mucho tiempo. Nadie escapa a esta ley de la vida poética tan demoledora, nadie. O, mejor dicho, escapa de ella la inmensa mayoría de la humanidad, toda esa gente zumbada y aplastada por la tiranía de la realidad y que ha tenido la dudosa suerte de no haber distinguido nunca entre prosa y poesía.

Y para terminar, otra frase con la cual prácticamente cierra el mencionado libro, frase que el personaje de Margerite Duras dice: “Usted escriba, no haga otra cosa en la vida”.

... un breve lapsus...

2007-12-30T09:57:00.000-05:00

Roger Wolfe, El arte en la era del consumo

2007-06-17T21:44:00.000-05:00

La poesía: / Una ballesta. / Y el punto de mira, / un corazón. Estruendoso poema, demasiado para una sola noche.

Roger Wolfe nació en Inglaterra en el año 1962, pero reside en España desde su infancia haciendo del castellano su lengua matriz. De todo: poeta, narrador, ensayista, etc. Para mi suerte, esta vez me tope con un libro que reúne una serie de poemas y relatos suyos, donde los sinsabores de la vida y de la literatura en los últimos años se ven reflejados. Las palabras son inútiles, tercas, retorcidas / como tornillos que no entran rectos. / Y me cansan. Pero son lo único que tengo.

La visión de este autor no es más que dar en la llaga, no hasta que emerja la pus, sino, simplemente, hasta que el individuo pierda su condición de individuo. Dar en el clavo, y liquidarlo.

Uno de esos últimos rezagos de voz propia, honesta y libre. Una de esas lúcidas mentes que tanta falta siempre nos hacen. Pero para qué decir más, mejor los dejo con él.

VIOLENCIA

Mi hija (año y medio) procuramos que nos vea
en los momentos buenos o mejores:
cuando nos abrazamos y besamos,
cuando las cosas discurren con lisura y eficacia,
cuando no hay gritos ni vajilla amenazada,
cuando nuestro roce cotidiano es fluido
y no hay asperezas que nos hagan estallar.
Es obvio que lo otro –lo regular, lo malo, lo peor–
también lo ve, y lo oye; pero creo
que después de todo
no nos las arreglamos
demasiado mal.
Es alegre, nuestra hija; y no hay foto ni momento
en que no sonría.
Le ha dado, quizá por todo ello,
por abrazar a otros críos cuando los ve.
Se lanza sobre ellos, los envuelve
con los brazos y les planta un beso en la mejilla.
A cambio de sus esfuerzos ya le han dado
algún que otro tortazo.
Delante de los ufanos padres en cuestión.
Y ayer llegó, a modo de confirmación definitiva,
la guinda del patrón de conducta habitual:
una niña, algo mayor que ella,
al verla repartir sus holas y sus besos
entre un grupo de críos,
se volvió hacia un niño y le susurró en voz baja:
«Esta niña es tonta.»

Me hubiera gustado
estamparle la jeta en el asfalto.
Y a sus progenitores
machacarles luego la cabeza.

Pero a eso
lo hubieran llamado
violencia

LAS PALABRAS

Las palabras son inútiles, tercas, retorcidas
como tornillos que no entran rectos.
Y me cansan. Pero son lo único que tengo.
Los juguetes de un niño pobre.
Yacen destripadas a mi alrededor.
Todo su encanto se derrama por sus vientres abiertos.
El mecanismo hace tiempo que dejó de resultar
intrigante o atractivo.
No hay desafío. No hay chispa. No hay color.
El mundo es tan gris como mi asco.
Las palabras son los puntales de mi abulia.
Pero son –lo he dicho, lo repito– lo único que tengo.

POEMA LESIVO DEL AUTOR (Para Carlos Tijero)

FUMANDO ESPERO

El cigarrillo:
tiempo
dentro del Tiempo;
pausa;
paréntesis;
mundo al margen
de este mundo.

Cuántos cigarrillos
-entonces.
para crear un tiempo
dentro del Tiempo
de tu ausencia.

Marcelo Birmajer, Historias de hombres casados.

2007-06-10T15:12:00.000-05:00

Tras leer La cita y otros cuentos de Mujeres infieles, quedé, como en el sexo, con más ganas. Me sentí verdaderamente cómplice de cada una de las historias, por lo que decidí buscar a un autor en especial de entre los que aparecían en la antología. Marcelo Birmajer.

Nacido en Buenos Aires en 1966, este autor me resultó uno de los mejores en la antología mencionada. Con el segundo cuento de la obra, La gente está viva, obtuve un placentero y grato momento que me dejó con ganas de no se qué a las 2 de la madrugada.

Con una vos propia, marcando una pausa con la típica literatura argentina, Birmajer nos introduce en su mundo donde la cotidianidad y la ironía agarran por el lomo a diversas situaciones del hombre.

Por suerte, encontré el libro donde se encontraba el cuento que antes mencioné. Últimas historias de hombres casados, es un conjunto de cuentos que a uno lo hacen reír y reír con un tono burlón y malicioso. A fin de cuentas, la literatura nace como un juego, como un mero placer.

No pude encontrar el cuento en mención en la Web, por lo que me vi obligado a dejarles este otro cuento de libro Los Caballeros de la Rama, también muy irónico. Disfrútalo.

La hermana de la Bella Durmiente

FRASE LESIVA DEL AUTOR

"Una de las razones por las que hay más escritores hombres que mujeres es que el hombre está obligado a crear para ser querido, las mujeres la tienen más fácil. Para los hombres escribir es un medio para conquistar el cariño".

Hoy presentación del Museo de Arte Comtemporáneo en Barranco

2007-06-07T09:13:00.000-05:00

Para todas aquellas personas que vivimos en Barranco o para los que continuamente pasan por el distrito en combi, nos debe parecer un chiste que, por fin, hoy se presente el Museo de Arte Contemporáneo situado en la Avenida Grau al costado de la bajada Armendáriz.

Desde hace unos días pude ver algunas esculturas puestas en el jardín del museo. Más aún, me llamó la atención, cuando ayer por la noche, pude ver la figura de dos enormes rostros coloridos. Obviamente una muestra de graffiti que me saco de quisio.

Y según pude constatar después en el diario, no eran más que la obra del Entes y el Pésimo junto a otros grafiteros más. Qué gusto que el Museo de Arte Contemporáneo, sinceramente, abra sus puertas a todo tipo de manifiesto artístico, está muy bueno.

Los interesados dense una vuelta por ahí, a las 7 de la noche hoy. Aunque, claro, supongo que será a la hora peruana.

FRASE LESIVA

"La calle no calla" – Frase colocada en un mural en Barranco por parte del DMJC

Cuentos de mujeres infieles

2007-06-04T13:23:00.000-05:00

NO puedo dejar de leerlo. Hace unos días cayó entre mis manos un libro muy interesante, obscenamente cautivador.

La Cita y otros cuentos de mujeres infieles, es la antología que hace la española Rosa Montero recopilando una serie de cuentos que van desde la sutileza erótica hasta la ironía salvaje del desamor, pero como se ve en algunos textos, no necesariamente desamor.

Aunque el prólogo denota cierto feminismo inapropiado, por ejemplo, cuando dice que la infidelidad es más productiva para la mujer que para el hombre –en fin, cosas que pasan-, el libro no sale de la mente por largo tiempo. Tomando a escritores como Cortazar, Geoffrey Chaucer, Antón Chejov, Angeles Mastretta, Juan Carlos Onetti y más, el libro en su conjunto es exquisito. En total son 17 historias que agradan, entretienen y excitan a uno demasiado.

Les dejo la primera historia con la cual abre el libro.

En Memoria de Paulina – Adolfo Bioy Casares.

FRASE LESIVA

Los hombres débiles casados con mujeres hermosas no deberían tener amigos. Deberían aceptar el regalo primero del destino, la mujer, y renunciar a las amistades masculinas. Salvo con hombres más débiles y con mujeres más hermosas. - Marcelo Birmajer en La gente está viva.

Una frase lesiva del maestro: Oswaldo Reynoso

2007-06-02T08:03:00.000-05:00

Lo prometido es deuda.

Continuando con aquel lejano post de hace una semana –disculpen la demora, sinceramente- les dejo con algunas sabias palabras del maestro.

Durante la mencionada velada literaria se habló durante un momento de algunas formas que diseccionan a la literatura, términos como metaliterario, realista, vitalista, etc. Términos muy comunes en estos últimos años, y que dan cierto matiz independiente a la literatura en apariencia.

Ante lo cual, el maestro, Oswaldo Reynoso, se manifestó y cambió de manera simple pero exacta tales posiciones del arte de la palabra: "La Literatura es una, o es buena o es mala. No hay más".

Sabias palabras que dejaron en silencio a varios presentes. Como dice Reynoso, la literatura es una y punto. Simple.

El escritor, el blog y la literatura

2007-05-26T14:02:00.000-05:00

El jueves que pasó, con motivo de la presentación del libro Amores Bizarros de Max Palacios, pude dilucidar algunas constantes que rondaban por mi cabeza.

La velada fue gratificante y amena, estuvieron Leonardo Aguirre, Oswaldo Reynoso y algunos más. Se dijeron cosas muy interesantes que hoy, con un poco de retraso, es cierto, comparto gustoso con ustedes.

En la presentación, durante el coloquio que realizaba Leonardo Aguirre al escritor presentado, Max Palacios, éste último mencionó algo muy interesante: <<La responsabilidad que hay detrás de un blog>>. Esto, claro está, a propósito de las consecuencias que trae consigo la blogosfera literaria. Es decir, un medio informativo más directo y de mayor llegada al público en general; pero con algunas anomalías como son la magalización de la literatura, que no es si no labor de los blogs de dudosa procedencia, y también los altercados a causa de los egos de los propios bloggers.

Lo cual es cierto. La carga que existe al momento de postear algo relacionado con la literatura, por más características personales que tenga el blog, es un factor considerable, el cual muchas veces no se toma en cuenta. En otras palabras, no es simplemente “yo publico lo que se me da la regalada gana, y ya”. Si no, por el contrario, tal y como ocurre ante una obra literaria, hay un nexo inherente entre el lector y el blogger, quien escribe en este caso. La responsabilidad de no vender gato por liebre. La responsabilidad, en un medio como el nuestro, de no hacer de la cultura un mero conjunto de afanes personales y egoístas. Algo que tendemos a olvidar.

La velada continuó, y también, muy interesante; pero eso ya será motivo de otro post. En los próximos días les comentaré lo dicho por Oswaldo Reynoso en esa ocasión. Por el momento, les dejo algo muy irónico pero cierto que dijo el maestro.

FRASE LESIVA DEL MAESTRO

Por motivo de las críticas empedernidas que hay en nuestro medio, específicamente por las discusiones que se dio alrededor del término “bizarro”, sobre sus acepciones italianas y francesas, el maestro nos dijo:
“Los críticos siempre son como los esposos engañados, siempre son los últimos en enterarse de todas las cosas”.

La leyenda, Bob Dylan

2007-05-24T14:37:00.000-05:00

Hoy cumple 66 años. Y, por favor, todos a celebrar.

Un día como hoy, en Minesota, nació Bob Dylan, el más exquisito compositor de rock de todos los tiempos.

En realidad, hay muy poco que decir, así que les dejo las tantas frases lesivas dichas para esta leyenda.

FRASES LESIVAS

Es un pozo sin fondo. Aún tiene mucho que decir - Lou Reed.

Al oírle pensé que un alma cogía la antorcha de América - Allen Ginsberg.

En la música, Frank Sinatra puso la voz, Elvis Presley puso el cuerpo... Bob Dylan puso el cerebro - Bruce Springsteen.

Tributo

Y cómo no. La frase de Dylan.

FRASE LESIVA

Nadie es libre. Hasta los pájaros están encadenados al cielo

José Ángel Mañas

2007-05-21T13:18:00.000-05:00

José Ángel Mañas es uno de los jóvenes autores de España junto con Ray Loriga y otros más que se situan en el neorrealismo. Su primera novela Historias del Kronen sacudió la movida literaria en Madrid. Con un lenguaje cotidiano, sumamente natural destapó el cofre de la vida de un adolescente madrileño con aires nihilistas.

La novela del NO-FUTURO, como dijeron algunos críticos en su momento. Lo cual, tal y como se dio en la década de los 90´s en Perú, fue mal visto debido a la crudeza de su historia. Novela JUM, así se le llamó en Lima -para ser exactos- a todo texto que explorará el universo del Joven Urbano Marginal. Sin embargo, esa literatura menospreciada en la década pasada, hoy en día, para mal de los que no apostaban por esta vertiente de la literatura, da sus frutos.

Las tres primeras novelas de Mañas fueron llevadas al cine, siendo muy bien recibidas. Algo, sinceramente, envidiable para cualquier escritor.

José Ángel Mañas, con el pasar del tiempo, como todo buen escritor, ha logrado forjar una literatura propia, donde la sinceridad del narrador prevalece dando a la historia lo que toda buena historia debe tener: verosimilitud. Este joven escritor, recrea con maestría estos universos tan criticados y, no obstante, para callar la boca a todo malitensionado, ha demostrado con sus últimas "nobelas" -Caso Karen, por ejemplo- que sus personajes son más logrados, profundizando en el lado humano de éstos.

Una buena lectura que no tiene pierde.

El proximos días se le hará una entrevista, la cual tendrán ustedes noticias.

A continuación les dejo un fragmento del primer capítulo de una de sus novelas:

Soy un escritor frustrado.

FRASE LESIVA DEL AUTOR

tío, tú no sabes nada de mí, vale. Y si sabes algo es porque has leído algo de las novelas del Mañas, que se dedica a contar historias de los demás, pero te aseguro que hay un mogollón de cosas que exagera y otras tantas que el muy listo se calla." - Apertura de su nobela Ciudad Rayada

Prólogo inédito de Neruda por Día Mundial del Internet

2007-05-17T09:57:00.000-05:00

La Casa de América de Madrid presentará por el Día Mundial de Internet, un prólogo inédito que Pablo Neruda preparó para el poeta guatemalteco Luis Cardoz y Aragón, pero que nunca se publicó por desavenencias entre ambos.

La Biblioteca César Brañas de Guatemala ha cedido este “texto de la discordia” para que la Casa de América la de a conocer en su nueva página web con motivo del Día Mundial de Internet. Se trata de un prólogo de cuatro páginas que el chileno escribió para una segunda edición que nunca se llegó a publicar, “Retorno al futuro”, que recoge las experiencias de Cardoza y Aragón en Moscú.

El prólogo que escribió Neruda “era un ensayo sobre la izquierda latinoamericana de cara al bloque soviético, con alabanzas al sistema comunista de la desaparecida URSS y críticas al intervencionismo estadounidense”, explica la Casa de América en un comunicado. Pero la relación entre ambos “se enfrió tras la autocrítica de Cardoza y Aragón al sistema comunista guatemalteco tras la caída del gobierno de Jacobo Arbenz (1951-1954)”, ante lo que Neruda, “apegado al estalinismo”, reaccionó retirando su permiso para publicar su texto.

Bueno ya tenemos algo de qué celebrar, Feliz día, enfermos de la Internet.

FRASE LESIVA DEL AUTOR

buscando pozos, túneles, hormigas - en Estatuto del vino

Sexo oral: Votos en la Política

2007-05-16T09:45:00.000-05:00

Si Nicolas Maquiavelo dijo: "El fin justifica los medios", me pregunto qué pensaría él, al ver hoy los distintos acontecimientos políticos en busca del poder.

Sé que estoy saliendo con la orden literaria del blog, pero esta noticia me causó demasiada gracia y no podía dejarla en paz.

Una candidata al Senado de Bélgica, Tania Dervaux, ha decidido fomentar su campaña haciendo -no sé si con placer o no, supongo que sí- un fellatio a todo aquel que vote por ella. Y aunque la noticia suene a pura broma -a puro marketing-, pues parece que la señorita Dervaux no lo toma así. Es más, en el siguiente link deja todos los pasos a seguir para perpetrar el acto. Si es así, qué hará la señorita cuando quiera ser presidente? La respuesta se la dejo a ustedes.

Pero la noticia no es nueva del todo. Hace unos años, en Italia, una actriz pornográfica también entró a la política, Ilona Staler. No obstante, sin ir tan lejos, en el Perú ocurrió algo similar con Susy Diaz. La política y el sexo van de la mano(parece), más aun cuando incluyes a tu amante como uno que otro congresista peruano. Y para las ligas menores, aviso, si es que alguién está interesado, en San Marcos se acercan las votaciones.

"El fin justifica los medios", bravo por los políticos.

PD. Los interesados en el fellatio con la señorita Devaux es de una duración standar. 5 minutos y con preservativo.

Vargas Llosa y sus comentarios políticos nuevamente

2007-05-11T00:00:00.000-05:00

"Empecemos por lo peor, es decir, por Venezuela. En rigor, por (Hugo) Chávez..." Practicamente así comienza la entrevista que da Vargas Llosa al portal brasileño Terra Magazine. En esta ocasión el escritor peruano manifiesta todo su pensamiento con referencia al estado político de América Latina que, como es sabido, no va de acuerdo con la ideología del escritor.

"Hay que decir que Chávez representa lo peor del caudillismo -que a su vez representa lo peor de la herencia del imperio español en América-", indicó. Posteriormente, continuó refiriéndose a dicho presidente como un "producto de una puesta en escena de la cual el actual gobierno norteamericano es responsable y cómplice."

También habló de otros gobernantes más, entre los que destacó el mandato de Bachelet: "...es muy auspicioso, a mi juicio, que los gobiernos de centroizquierda hayan aceptado la democracia, que respeten la legalidad y las libertades públicas. El ejemplo es Chile, por supuesto."

Y por último no podía faltar la señora de las grandes tetas. "Alan García, que no es estrictamente un hombre de izquierda, pero que así se vendió, parece otra persona. Y que no sea lea esto como un apoyo a su gestión; en todo caso, es un apoyo bajo protesta y espera. A esa modernización retórica le seguirá, inevitablemente, una modernización económica y la necesidad de insertar los productos de exportación peruanos en el mundo. Sin dudas, lo mejor que pudo hacer García es plantarle cara a Chávez."

Aunque muchas personas no comparten la visión política del escritor, siempre es muy interesante. Acepto que incluso quien escribe, en más de una ocasión, no ha compartido sus opiniones. Sin embargo, es saludable escuchar la posición de los grandes. Aquí les dejo toda la entrevista.

FRASE LESIVA DEL AUTOR

Vargas Llosa: ... ¿Algo más?
Terra Magazine: Agradecerle su amabilidad y...
Vargas Llosa: ... la próxima vez hablar de literatura.

Fernando Vallejo decepcionado con Colombia

2007-05-09T10:37:00.000-05:00

El controversial escritor Fernando Vallejo ha vuelto con su desinteresada honestidad. Al parecer, el autor de La virgen de los sicarios ha decidido dejar de lado su ciudadanía colombiana debido a todos los atropellos que se dan en su tierra natal. Expresa a su tierra como un país "en que los asesinos y los genocidas andas libres por las calles, como es el caso de los paramilitares, con ayuda de su cómplice, el sinvergüenza de Álvaro Uribe al que han reelegido en la presidencia."

Todo indica que esto último ha terminado por decepcionar profundamente al escritor. "Desde niño supe que Colombia era un país asesino, el más asesino de la tierra... y cuando reeligieron a Uribe descubrí que era un país imbécil. Entonces solicite mi nacionalización en México".

Una cruda pena, pero una terrible verdad. Parece mentira pero esto nos puede ocurrir a todos. Tal vez no nos damos cuenta ya que estamos acostumbrados. Como si fuera el pan de cada día ver tales atropellos en los periódicos y noticieros, más aún en países como Perú y Colombia. Esto de cierta manera, cuando nos detenemos un momento, damos cuenta que puede doler ser peruano o latinoamericano en general. No obstante, por el contrario, lo peor es que, después de todo, así lo neguemos, mantenemos la terca chispa de nacionalidad en alguna parte de nosotros pese a toda razón. -por lo menos en mi caso-.

Pero como mencione en un principio, Fernando Vallejo es un honesto desinteresado. ¿Qué habrá pasado por su cabeza para tomar tal decisión?

FRASE LESIVA DEL AUTOR

"Esa mala patria de Colombia ya no es la mía y no quiero volver a saber de ella. Lo que me reste de mi vida lo quiero vivir en mexico". - En una texto difundido por un radio mexicana

Arte desde las urbes

2007-05-05T08:54:00.000-05:00

Hace unos cuantos días compartía una charla con uno de los autores del libro de poesía visual, Recortes de la memoria o el libro de la sombra. Me refiero al hacedor de los deslumbrantes dibujos, Franz Fischer, conocido por Pescador.

Cuando estuvo de paso unos días por Lima, debido a la presentación del libro, platicamos en una ocasión lo importante de las expresiones artísticas provenientes de la urbe. Ya sea en la música, en la literatura y otros ámbitos. Pero un punto central de la charla fue el vínculo con la cultura hip hop, que bien es una de las máximas expresiones artísticas desde el asfalto. Y me preguntaba si es que acá en Lima hay o no hay movida. Obviamente que si hay –le dije-, pero no es muy notoria. Algunos cuantos rapers, breakers y, tal vez, lo más asequible al público común, el graff. Por lo menos a comparación de otras ciudades como Santiago. Me comentaba Pescador la libre expresión que tiene el arte urbano en su tierra. No sólo en el circulo del AirForce I, si no también la unión que existe entre toda la comunidad artística chilena.

Para él la urbe es otro órgano útil para el arte, y al encontrar estas fotos en la web, pues comprobé lo que me decía. Fotos que sin ser las típicas pintas de arte ilegal que se hace en los metros –en nuestro caso bajo los puentes de la Vía expresa- expresan la urbanidad cotidiana. La selva de cemento de Hector Lavoe se llena de colores, de todo tipo, de fotografías, de arte plástico y uno que otro dibujo a reliquias de la nación.

Al final llegábamos a una penosa realidad dentro de nuestro circulo artístico. La importancia de las expresiones provenientes de la misma calle y la acogida del público. En Lima vivimos una pobre participación del artista debido a que a nadie le interesa, el gobierno no da apoyo e incluso intenta ponerles más impuestos (menos mal que ya no se dará el impuesto a los derechos de autor).

Sin embargo, aún mantenemos la ilusa idea de seguir en pie pese a todas las adversidades. Salud por eso.

Adios a la autobiografía de Mick Jagger

2007-05-02T10:18:00.000-05:00

Sir Michael Phillip Jagger, nacido el 26 de julio de 1943 en Dartford, Kent (Inglaterra), creador de una de las más notorias bandas de rock aún vigentes y que, todavía, sin una muerte sobredosis de por medio ha dejado la idea de hacer su autobiografía.

“Mi vida es muy aburrida”, dijo con cierto sarcasmo Jagger a la prensa inglesa. “Pensar en el pasado es aburrido”. El líder de una de las bandas más controversiales, el ex esposo de varias familias y, según lo último que veo en el canal VH1, uno de los más respetables y envidados viejos verde, ha dejado de lado su proyecto literario.

Una lástima para los amantes de “Sympathy for the devil”, en serio. Es toda una pena. Sin embargo, para no dejarnos en plena desilusión, el próximo año, Mick será el productor y guionista de la película "The Long Play", dirigida por el Martin Scorsese, la cual narra los secretos de la industria discográfica

FRASE LESIVA

"Furia y energía: de eso se trata el rock & roll" - Mick Jagger

Algunas anécdotas con José Watanabe

2007-04-29T02:15:00.000-05:00

Sinceramente cuando leí la noticia de su fallecimiento, sin haberlo conocido intimamente y -acepto- sin ser un adepto a su literatura, me sentí tocado en lo profundo. Una lástima algo extraña, ya que me hizo sentirme peruano; algo raro en mi. Digo esto, pues soy conciente que el poeta José Watanabe era una de las últimas voces respetadas, no solo en el Perú, no solo en España, sino en toda Latinoamérica. Me sentí más peruano porque sentí que algo de cierta manera mio se había ido.

La vez que lo conocí, no diré que fue en un café, en un bar o incluso en su casa. Simplemente lo conocí en una clase en noviembre del año pasado, gracias a mi queridísima profesora Guisela Gonzales. Se le veía una persona muy apaciguada, como si las tantas batallas del pasado habían causado en su alma, por fin, un poco de tranquilidad. Aún recuerdo cuando le pregunté ¿cómo se sentía al ser catalogado uno de los 4 mejores poetas actuales en el Perú?, según una encuesta dentro de un conocido blog. El poeta, simple y serenamente, me respondio algo así: ...yo no he cambiado en nada. Nos habló de su infancia, de su sencilla pero no menos impactante poética, de como creó el poema Piedra alada, por ejemplo. Lo diré con algunos cambios realizados por mi pesada memoria.

"Iba yo caminando por una playa del norte, sin alguna necesidad en especial, tan solo caminaba por el malecón, cuando, de repente, noté entre las piedras golpeadas por el mar a una roca muy interesante. Era una piedra de mediano tamaño que pegado a ella tenía una ala. Supongo que eran los restos de algun pajaro del lugar. Apenas vi esa imagen, a mi mente se vinieron muchas hipótesis de cómo habían llegado esas plumas a pegarse a la piedra y lo irónico que me representaba la imagen. Después, ya en mi casa, escribí el poema." Mientras nos contaba esa anécdota su rostro nunca dejó de imanar esa paz que él de una manera muy peculiar transmitía.

Otra anecdota, y la última que en este recuerdo les dejo, fue un pequeño error dentro de la labor de la escritura. Llegó un momento dado en la clase que quizo, por iniciativa propia, recitarnos unos cuantos poemas. Tratando de esta manera de explicarnos su proceso de creación, siendo muy amable de su parte. Watanabe nos decía que él escribía lo que veía y, como sabrán, de lo cotidiano hacía manjares en la escritura. El poeta comenzó a recitarnos unos cuantos poemas de una antología suya de una muy conocida editorial. Y cuando leía uno de éstos, se dio con la sorpresa que en vez de "burbuja" habían tipeado "bruja", cambiando así totalmente el sentido que él quería dar a su obra. Nos reímos mucho. La historia era más o menos la siguiente. Resulta que cuando fue -no me acuerdo por qué motivo- a una morgue, se encotró en determinado momento junto con unos alumnos, sabe dios de qué universidad, observando cómo iban a abrir el craneo a un muerto. Todos permanecían latentes por las ansias de ver el cerebro de una persona cuando, como si el muerto diera un último chispazo de vida, salió de entre su cabeza una inmensa burbuja de color amarillento. Aunque con cierto susto, después de un instante, todos asimilaron la peculiaridad del acto. Y eso era lo que Watanabe quería plasmar, los ultimos rasgos de vida de un muertito. No una bruja que sale de la cabeza de un muerto. Errores de imprenta, finalmente, nos dijo.

El jueves 26 de abril, a las 11:30 de la mañana aproximadamente, se nos fue uno de los grandes poetas peruanos. Una persona como muy pocas dentro de este circulo.

FRASE LESIVA DEL AUTOR

-¿Esperas algo de este gobierno en cuanto a cultura?
-No espero nada.

Deep purple

2007-04-24T16:56:00.000-05:00

STRANGE KIND OF WOMAN

2 semanas después

2007-04-19T09:32:00.000-05:00

Un día como hoy, 19 de abril del 2002, se encontró en la tranquilidad de su hogar el cadaver de Layne Stanley. Se le encontró en el piso rodeado de botellas y drogas por doquier. Su cuerpo en descomposición le daba una aterradora imagen.

34 años tenía el cantante de Alice in chains, días después se dio a conocer la fecha de su muerte. El 5 de abril, el mismo día en que murió Kurt Cobain.

Tras una serie de canciones en su honor de varios grupos Grunge, se dejó en paz a este magnífico cantante.

Vargas Llosa y su nueva novela

2007-04-18T09:34:00.000-05:00

Nuestro escritor peruano Mario Vargas Llosa trabaja ya en su próxima novela que tentativamente tendrá el título de "Las cartas de doña Lucrecia", con la que pretende cerrar un ciclo iniciado con "Elogio de la madrastra".

Vargas Llosa dijo a una radio mexicana que la nueva novela tendrá los mismos personajes que por primera vez aparecieron en "Elogio de la madrastra", un relato erótico sobre el cruce de relaciones entre doña Lucrecia (la madrastra), don Rigoberto y su hijo Fonchito. Esos personajes reaparecieron en 1997 en el libro "Los cuadernos de don Rigoberto", la continuación de "Elogio...", aparecida en 1988. "Es una novela que de alguna manera cierra un ciclo que comenzó con una novela que publiqué hace 20 años , que se llamó Elogio de la madrastra", citó el autor.

Parece ser que la bestia sigue en pie y parece que seguirá así por buen tiempo.

FRASE LESIVA DEL AUTOR

Sin erotismo no hay buena literatura

Oasis

2007-04-17T09:17:00.000-05:00

SUPERSONIC

Fernando Vallejo, El desbarrancadero

2007-04-16T10:29:00.000-05:00

Hace unas semanas leía algunos artículos de este despreocupado escritor y volví a sentir esa honestidad dentro de la literatura que ya no suele tratarse. Una visión específica de la extraña cotidianidad de América Latina, pues sí que es extraña; pero ecanta. Desde La virgen de los sicarios que no dejo en paz a este escritor y a su madre por su manera tan peculiar forma de narrar la vida. ¡Pero cúal Dios, hombre, pendejo, Dios no existe! ¡Qué va a existir ese viejo hijueputa!

Por este recordar y la necesidad de volver a sentirme exitado pasé a leer El desbarrancadero, ganadora del Premio Romulo Gallegos en el 2003. "El triunfo de la muerte", como la consideró Vallejo mismo. Una obra donde la muerte representa todo aquello que durante años hemos calificado como "santo" o "bueno". Vallejo no hace otra cosa más que ser honesto consigo mismo y decir lo mierda que es la mierda, pero más mierda suele ser la vida.

Y como sabrán, siempre me gusta recolectar frases de todo tipo. Dicha manía que no pude dejar de lado con este texto.

FRASES LESIVAS

...Hoy por aquí solo hay ricos muy ricos y pobres muy pobres. Y los ricos no vendes porque los pobres no compran.
-Los pobres jamás compran -comenté-:Roban. Roban y paren para que vengan más pobres a seguir robando y pariendo...

...retrocedamos a los vicios que me estoy saltando el principal: el vicio de los vicios, el vicio máximo, el vicio continuo de estar vivos...

Yo no soy novelista de novela, por lo tanto no sé lo que piensan mis personajes.

El mundo es de los vivos y el cielo de los pendejos.

Moraleja: Dios si existe pero existe para un carajo. No hay que perder el tiempo con él.

Oasis

2007-04-16T10:26:00.000-05:00

WHO FEELS LOVE

Kurt Vonnegut, despedida

2007-04-15T11:16:00.000-05:00

Esta semana el autor considerado como un icono de la contracultura en la sociedad de Estados Unidos, Kurt Vonnegut, pasó a otro plano a los 84 años el pasado 12 de abril.

El escritor estadounidense, autor de obras como 'Slaughterhouse-Five', considerada una de las más destacadas novelas antibélicas del siglo XX, conocido también por 'Cat's Cradle' y 'God Bless you, Mr. Rosewater', murió la pasada noche en Manhattan, tras haber sufrido daños cerebrales hace una par de semanas como consecuencia de una caída.

Autor de 14 novelas, además de numerosos relatos de ciencia-ficción, ensayos y otras obras, Vonnegut se hizo famoso por su estilo satírico, su crítica social y su humor negro. Considerado un icono de la contracultura en la sociedad de Estados Unidos, cuyo estilo de vida criticó insistentemente en sus libros, Vonnegut fue particularmente admirado por los estudiantes universitarios de las décadas de los años 60 y 70, cuando escribió gran parte de su obra.

Esta vez les dejo algunas partes y críticas de su obra más conocida.

El desayuno de los campeones

FRASE LESIVA DEL AUTOR

Somos lo que pretendemos ser, así que elige bien lo que pretendes ser.

Oasis

2007-04-13T09:25:00.000-05:00

STAND BY ME

Noel Gallagher, por fin, en solitario

2007-04-12T10:00:00.000-05:00

Tal vez no el alma pasional, según algunos, de la famosa banda inglesa, pero sí el alma músical de este conjunto, Oasis. Después de varios rumores desde hace ya más de 10 años, por fin, Noel confirma su disco en solitario.

"El mejor momento para lanzar un álbum en solitario es entre las giras mundiales de Oasis, porque tienes un buen par de años. Pero me lleva tanto escribir las canciones que finalmente me quedo sin tiempo", asegura el hermano mayor de los Gallagher. Aunque también se tiene en cuenta que la banda que los lanzó siga en pie. Es decir, en este año se empezará la grabación del nuevo album de Oasis.

Noel comenzó a tocar guitarra desde los 8 años y a los 14 ya hacía sus primeras composiciones. Por lo tanto, es obvio que es el compositor de tal vez la canción más conocida del grupo: Wonderwall. Pero lo más recordado de la banda es la riña entre hermanos que dio por concluído a la banda.

Todo se inicia cuando se da la creación del grupo. Liam Gallagher tenía su banda a la cual llama Oasis, y luego decide invitar a su hermano, pero éste solo aceptaría con la condición de tener el mando de la banda y poder escribir todas la canciones. Por esto se ganó el apodo de "The Chief". A partir de ahí uno ya s eimagina lo que se avecina, años después se comprobaría. Cuando la banda ya tenía fama y su dispusieron a grabar el MTV Unplgged, Liam puso la excusa de estar enfermo de la garganta con lo que Noel tuvo que cantar, pero, mientras su hermano veía el concierto desde un palco fumando y tomando cerveza. ¡Salud!

Después del distancimiento de algunos en la banda y con ayuda de la madurez con el paso de los años, la banda sigue en pie. Aunque posiblemente las riñas continúen, ustedes saben de eso.

FRASES LESIVAS

"El estrellato es mejor que cualquier droga que haya probado y mas intenso que el mejor sexo que haya tenido, (entre risas diciendo) excepto contigo meg."

"No cantaría otras canciones que las tuyas y las de John Lennon", Liam a Noel; a lo que Noel responde: "no dejaría que nadie cantara mis canciones mas que tú y John Lennon".

Oasis

2007-04-12T08:58:00.000-05:00

GO LET IT OUT

Kahlil Gibran, el profeta

2007-04-10T10:27:00.000-05:00

Khalil Gibrán nació el 6 de enero de 1883 en la localidad de Besharre (Líbano). Desde pequeño fue un solitario joven que tenía la costumbre de perderse en la meditación que le causaba la naturaleza. Influenciado por Nietzche y Walt Withman, comenzará a sumergirse en el mundo de las artes y la filosofia. Y junto con los viajes que realizaba a Europa y America, todos estos factores le valeran para crear su ideologia, la cual hoy tanto reflexionamos.

La literatura de Khalil Gibran se define por su búsqueda mística de las materias más clásicas del comportamiento y sentir existencial, desde un sentimiento pleno de bonhomía y conexión natural.

Su obra cumbre es El profeta, de mi 1923. Y tras fijar su residencia en Nueva York, fallecería a la edad de 48 años el 10 de abril de 1931.

Les dejo en esta oportunidad varios de sus textos.

El jardín del profeta

FRASE LESIVA DEL AUTOR

Los hombres que no perdonan a las mujeres sus pequeños defectos jamás disfrutarán de sus grandes virtudes.

The Doors

2007-04-10T10:11:00.000-05:00

LOVE ME TWO TIMES

La perspectiva satánica de Baudelaire

2007-04-09T09:51:00.000-05:00

Charles Baudelaire: Poeta, maldito, incestuoso, rebelde… Hombre. La figura emblemática y controversial del padre de la poesía moderna está de onomástico.

Censurado desde la publicación misma de su poemario Las flores del mal. Incomprendido durante largo periodo. Aclamado por otros veneradores de lo prohibido. Este explorador de lo urbano, merece mucho más que interpretaciones banales de su poética.

¿Por qué tildar a Baudelaire de satánico? En lo que se refiere a este estudio, ¿por qué decir modernista maldito? Es costumbre el hablar de un poeta maldito, es cierto; pero por qué caer en el sentido diabólico, como algunos ilusos afirman.

Hasta el siglo XIX el escritor era una persona respetable y de cierta manera, sofisticada, de elevada posición social y alto nivel cultural. Los mecenas, nobles, príncipes y aristócratas financiaban a los artistas junto a sus obras. No obstante, “la modernización acabó con todo eso”. El capitalismo y sus hacedores, con la intención del progreso, destruyeron la imagen romántica de la sociedad. El capital tiene como fin en sí mismo multiplicarse, engendrar plusvalía, acumular más y más capital. Progreso, progreso. Y ¿quién genera esto? No es si no la misma de siempre: La burguesía. Es justamente ella quien atropella el estilo de vida hasta ese entonces conocido. “La miseria que había sido un misterio, es ahora un hecho”. Es la clase dominante quien da este cambio cultural, ya que no solo fue en el aspecto social, sino también en lo cultural. Así, la modernidad no es más que una visión mercantilista de la literatura. En el siglo XIX aparecen los primeros autores que escriben con un nuevo motivo, que es el de ganar dinero, el de firmar contratos a destajo para poder pagar las deudas. “La vida moderna tiene una belleza autentica y distintiva, inseparable, no obstante, de su inherente miseria y ansiedad que tiene que pagar el hombre moderno”. Consecuentemente escribir día y noche con el único motivo de entregar los textos en la fecha acordada. En este caso tenemos el claro ejemplo de Balzac, Dostoviesky, entre otros. “Baudelaire muestra como la vida urbana moderna impone estos movimientos a todos”. Sin duda alguna, este fenómeno cultural enfermó la mente del poeta, y por ello, junto con Gautier –poeta contemporáneo- romperá con esa tradición inculcada abordando la temática del “Arte por Arte”.

Como Baudelaire detesta esta realidad, él trata de criticarla, y lo hace desligándose de todas las costumbres sociales y culturales de su época. Es decir, él, poeta, no sólo tomará el punto de vista bueno y libre, como lo hacían los románticos (desligue cultural); sino también abordará la realidad desde una perspectiva de lo miserable (desligue social). ¿Por qué decimos desligue? Pues Baudelaire, harto de las costumbres de su sociedad, rompe con ese vidrio opaco y empieza a contar lo que hay detrás de dicho vidrio. La vida tal como es, por ello canta: “¡Oh, Satán, ten piedad de mi larga miseria!” Lo dice de este modo pues sabe que la vida no es solamente flores, cielos cálidos y salvación; sino también, las cantinas, el lodo y la frustración. El amor no solamente es sentido por el jovenzuelo ilusionado que manda cartas a su amada; la prostituta también puede amar, así sea una ramera con una pierna de palo pues excita y sigue siendo mujer, aún siente. Por ello decimos que Baudelaire muestra todas las orillas del río, el camino de fango, el camino humano.

Para demostrar esta suposición nos basaremos desde su poemario tan aclamado y criticado: Las flores del mal, en la traducción de Nydia Lamarque por ser la más legible que hayamos. El objeto de este poemario es tratar el tema de la vida misma, la vida real, esa que ves y sientes al dar dos pasos en el asfalto. Este poemario consta de cinco partes: Esplín e ideal, Cuadros parisinos, El vino, Las flores del mal y Rebelión. Con una parte final como conclusión: La muerte. Todo este poemario es un estudio sobre temas humanos, temas urbanos y demás.

Pero es en la cuarta pare del poemario, Rebelión, donde algunos se valen para decir que Baudelaire es satánico. Títulos como “Las letanías de Satán” y “Abel y Caín” hacen pensar que, en verdad, el poeta adoraba al ángel caído. Varios ilusos cayeron en la tentación de lo prohibido al afirmar dicha hipótesis. Pero debo opinar que la visión de esos lectores se deja llevar fácilmente por el título sin interpretarlo. No es que el poeta tome al diablo como un ídolo, sino como una metáfora. Para desarrollar este concepto diremos dos grandes factores que comprueban lo planteado.

El primer punto es, como hemos venido mencionando, que Baudelaire trata temas humanos, y uno de éstos es la moral que sostiene el hombre. También hace un momento dijimos que nuestro poeta crítica su contexto social, la cual era regida por los patrones del catolicismo. La moral de dicha religión era la soberana sobre las mentes de los hombres. En otras palabras, es la moral de la burguesía, de la modernidad. Baudelaire “muestra la falsedad de la Iglesia Católica”. Él odia esa moral, tanto como a las personas que la encarnan. En “Reniego de San Pedro” se ve la idea de dejar esta ideología falaz y ser consecuente con el mundo que tenemos alrededor. “De un mundo donde la acción no es la hermana del ensueño”, en este verso vemos la concepción de una liberación con respecto a la religión que nos gobierna pues la vida es más acción que ensueño. Es más que esa torpe ilusión de una vida terrenal sin interés, pues para ellos, la promesa del paraíso es más importante con respecto a lo que vivimos en este plano.

No cabe duda, entonces, que Baudelaire desprecia a la religión; pero ello no nos dice enteramente que él adoraba al diablo. Por eso, para decir si Baudelaire alababa o no a Satán es necesario recordar lo siguiente, el cual es el segundo punto. Baudelaire es el precursor del Simbolismo, por ello, cada verso que el escribe tiene una finalidad que va más allá de lo denotativo. La creación de símbolos es la forma sutil de expresarse del poeta, en el caso que tratamos, Satán es un símbolo que encarna aquella la rebeldía en contra de su contexto moral y social, criticando así a esa, desgraciadamente, innegable tradición; diciendo de dicha forma lo valioso que es la autoafirmación del ser humano, por más miserable que sea. Así critica y destruye la modernización insensible desde su poesía.

Entonces viendo la noción satánica de Baudelaire en el plano teórico, ahora comprobémoslo en uno de sus poemas más polémicos: “Abel y Caín”. El poema se divide en dos partes. La primera toma la descripción de dos razas hermanas, pero contradictorias, dos estilos de vida vinculadas por su creador.

Raza de Abel, duerme, bebe y come;
Dios te sonríe complaciente.

Raza de Caín, en el fango
Arrástrate y muere miserablemente.

En los primeros cuatro versos vemos como la idea de dos razas es legible. La raza de Abel y la de Caín, ambas provenientes de Dios, siendo de esta manera una dualidad como el bien y el mal, como luz y tiniebla, respectivamente. La raza de Abel vive tranquila y alegremente, bajo la sonrisa afectuosa del Dios; mientras que la de Caín, decae más en cada paso que da. Como animales desamparados que van a terminar muriendo.

Raza de Abel, calienta el vientre
Junto a tu lumbre patriarcal,

raza de Caín, en tu antro
¡tiembla de frió, pobre chacal!

Más adelante, en los versos del trece al dieciséis vemos como el poeta afirma y mantiene la misma idea de los primeros versos. Aunque de este modo enfatiza más la diferenciación de tales razas. Mientras que una más se desarrolla, la otra cae en el antro. Este “progreso, progreso” no es sino un efecto indeseable de la modernidad.

Raza de Abel, creces y engordas
¡como chinches en la madera!

Raza de Caín, por las rutas
¡arrastra tu familia entera!

En estos últimos versos de la primera parte del poema vemos la idea de la vida que sigue rondando. La raza de Abel son aquellos a quienes la vida les sonríe, para ellos la vida es fácil, puede tomarse como un ejemplo de la aristocracia que en ese entonces eran los forjadores de la moral católica. En cambio, la raza de Caín es la mayoría, aquellos que viven arrastrándose, tan sólo sobreviviendo, como lo es el pueblo. Es esta la visión de la vida que toma Baudelaire.

Ya en la segunda parte, esta visión realista de la vida es la que critica y ataca a las tradiciones de su época. Baudelaire toma la imagen de Caín, aquél que mató a su hermano, de posible vinculación con el demonio como el símbolo de la rebelión de la especie humana. ¿De qué importa los códigos morales de una sociedad si éstos no te sirven para vivir? Cuando uno se arrastra, cuando uno come las sobras de otros. Todo ese fango no es sino causado por la otra raza, la de Abel: la burguesía.

Raza de Abel, tu oprobio mira:
¡el chuzo al cielo ganó la guerra!

Raza de Caín, sube al cielo,
¡y arroja a dios sobre la tierra!

En estos, los versos que cierran al poema, se ve la idea de la Rebelión como lo es el título de esta parte del poemario. Cuando Baudelaire dice que la raza de Caín, la mayoría, los sufridos, los pobres, los que en realidad viven, suban a cielo y derroquen a Dios. Es así la rebelión contra toda la represión moral y social de ese entonces. Es aquí donde algunos suelen afirmar la adoración del poeta por Satán, como lo habíamos estado mencionando; pero no es otro caso más que la simbolización de Satán para tomarlo como una forma de rebelión contra su contexto.
Entonces, como hemos podido notar, el ideal poético de Baudelaire es criticar la vida que se tenía en ese contexto de la modernidad. El poeta se vale de símbolos para poder criticar todo ese fenómeno. él utiliza la figura de Satán para poder expresar sus sentimientos. La catarsis se da, tal vez no en los mejores términos que muchos desearían; pero se da. Baudelaire representa la ruptura con toda la poesía antigua, y es el primero en dar un paso hacia la poesía moderna. Aclarando, por supuesto, que dicha poesía de Baudelaire critica su contexto. Satán no es más que un símbolo de rebeldía para con toda esa Modernidad maldita... de la cual somos consecuencia.

FRASE LESIVA DEL AUTOR

Para no ser los esclavos martirizados del tiempo, embriagaos, ¡embriagaros sin cesar! con vino, poesía o virtud, a vuestra guisa.

Giovanni Pascoli, la poetica del muchachito

2007-04-06T17:25:00.000-05:00

Poeta y profesor de literatura, nació en Italia en 1855 y murió un 6 de abril de 1912.

Es una de las voces que trató la poesía desde un arista humana por eso que en su obra sobresale la simplicidad de sus versos.

Fue una persona que se caracterizó por la melacolía que transmitía en cada paso dado. Muy comprometido, a su forma, con la sociedad. Se podría decir que era ello lo que lo entristecía.

Pero es su poetica del muchachito donde sobre sale. Pascoli decía que el poeta es tiene lo que nos falta a todos los hombres de hoy: esa capacidad de asombro, esa sensibilidad que posee el poeta para asombrarse con cosas simples. Como alguna vez escuché al poeta peruano Watanabe, La capacidad de dramatizar las cosas más simples.

En 1912 muere a causa de un cáncer intestinal en Bolonia, siendo sepultado en el cementerio de Castelvecchio di Barga.

FRASE LESIVA DEL AUTOR

"El poeta es poeta, no orador o predicador, ni filósofo, ni historiador, ni maestro, ni tribuno o demagogo, ni hombre de estado o de corte. Y ni mucho menos es, aun con la venia del maestro, un herrero que forje espadas, escudos o celadas; y ni mucho menos es, con la venia de tantos otros, un artista que pula y cincele el oro que otros le surtan. Para conformar un poeta valen infinitamente más su sentimiento y su mirada que el modo con el cual transmita a los otros el uno y la otra. " (G. Pascoli - de "El muchachillo" (Il fanciullino))

2 TRIBUTOS

2007-04-05T23:40:00.000-05:00

KURT COBAIN

LAYNE STALEY

1er Certamen literario Luis Adaro

2007-04-03T10:32:00.000-05:00

Hasta el 1 de mayo es la convocatoria para un concurso literario sobre el RELATO CORTO.

Los interesados visitar la siguiente página, donde encontraran todas las base de dicho concurso:

1 Certamen literario Luis Adaro

Layne Staley (Alice in chains)

2007-04-03T10:30:00.000-05:00

LOVE HATE LOVE

Nuevos proyectos de Guillermo Arriaga

2007-04-02T15:53:00.000-05:00

Algunos se alegraron de que la pareja se separase. Otros se preocuparon del camino que llevarán el uno sin el otro.

Lo cierto es que la separación entre Guillermo Arriaga y Alejandro González Iñárritu es un hecho, y ahora toca ver quien de los dos gana el duelo de egos a su ex-compañero de proyectos como 21 Gramos o Amores Perros.

Babel no nos gustó nada para los detractores del cinepop. Pero nada. Así que tenemos curiosidad por ver qué hacen ahora el uno sin el otro. Yo prefiero a Iñárritu. Creo que será el que más se beneficie de la separación.

Sin embargo, parece que Arriaga se va a volcar en el mundo del cine, pero como productor. Primero piensa producir un guión del venezolano Guillermo Vigas, con quien ya había trabajado en un cortometraje anteriormente. El proyecto se llama Desde Allá, y es una historia de amor y relaciones familiares ambientada en México DF y en Francia. El proyecto está bastante avanzado, y se podría comenzar a rodar a finales de año.

Luego, Guillermo echará un cable a su hermana, Patricia Arriaga. La directora, que acaba de estrenar en México el film la Última Mirada, ha escrito una historia sobre dos niños que deben huir de una banda de traficantes de animales. Aventuras para toda la familia.

Eso sí, aunque no escriba cosas nuevas, sí que tiene algunas viejas historias ya vendidas. Tal es el caso de Dallas Buyers Club, un guión que Guillermo se encargó de reescribir hace unos años, y que trata de un enfermo de SIDA en los años 80, que prueba todos los remedios que anuncian para curarse de la enfermedad. Lo dirigirá el alemán Marc Forster (Monster’s Ball), y lo protagonizará un Brad Pitt que se apunta de nuevo a una historia escrita por Arriaga.

Y también tenemos El Búfalo de la Noche, adaptación de una de sus novelas más conocidas, dirigida por Jorge Hernández Aldana y que se estrena en agosto en su país natal.

A fin de cuentas que aprovechando el éxito de Babel tenemos Arriaga hasta en la sopa el próximo par de años. El gran beneficiado, el cine mexicano, que es la industria que sacará adelante la mayoría de estos proyectos.

FRASE LESIVA

«Las nuevas estrellas de cine serán los escritores» - Guillermo Arriaga

Kurt Cobain y Layne Staley

2007-04-01T11:14:00.000-05:00

A propósito del 5 de Abril, fecha en la que murieron dos grandes vocalistas del Grunge y del rock en toda su magnitud: Kurt Cobain (1994) y Laney Staley (2002), Nirvana y Alice in chains, me debo en la posición de hacer una especie de tributo a estos dos músicos que en la profundidad de una voz embriagaron de colera, pasión y rabia el espiritu de los noventa.

De Kurt Cobain se ha dicho de todo. Sin embargo, lo que sí me queda claro, es que con Cobain murió espiritu clásico del Rock'n Roll. Como alguna vez escuché: "Con Kurt Cobain no hubieran existido bandas pop-gay como Backstreet Boys o N'zinc", lo cual me parece del todo cierto. Esa rebeldía tratada con astucia era la sapiencia de uno de los más grandes guitarristas del rock, debido a la facilidad de sus melodías. Kurt Cobain representaba al joven adolescente norteamericano. Que si bien causó revuelo donde iba, fue por ese vínculo de compenetración con el oyente.

Por otro lado tenemos al antiguo vocalista de Alice in chains, Layne Staley. Aquel músico que transmitía todo su mundo interior en el escenario, tanto fue así que debido a su constante bipolaridad las giras del grupo tenían que verse obstruídas. Canciones como Love, hate, love demuestran todo ese mundo-universo del que les hablo.

Pero más allá de todo ello, Staley era una de las mejores voces de toda la década pasada. Ese sonido taciturno que provenía desde garganta y que en el unplugged dejó notar su grandeza en el trabajo de voz.

Ambos grupos provenientes de Seattle, tal vez no del mismo tipo de Grunge, ya que Alice... era algo más metal, mientras que Nirvana hasta el día de hoy no le encuentro un estilo definido, y creo que ahí radica su grandeza.

Ambos, Cobain y Staley, son El sonido lesivo de la semana.

FRASES LESIVAS

I live for you but I'm not alive - Layne Staley

La música es sinónimo de libertad, de tocar lo que quieras y como quieras, siempre que sea bueno y tenga pasión, que la música sea el alimento del amor. - Kurt Cobain

Beth Gibbons (Portishead)

2007-04-01T11:10:00.000-05:00

TO KILL A DEAD MAN

Un excelente fotoblog

2007-04-01T10:05:00.000-05:00

Desde hace una temporada que vengo chequeando con interes lo concerniente a los fotoblogs. Si bien la idea de la cultura audiovisual alguna veces se tilda de embrutecedora, en esta clase de páginas web tenemos una clara contraposición.

Las distintas perspectivas de la vida, tanto de temas cotidianos como temas que son aún motivo de debate dentro de varios ambitos. La utilidad de los fotoblogs es diversa, pero de que se convierten en una manera de pensar, de reflexionar en base a imagenes algunas veces simples; otras, transdimensionales.

Y bueno, dentro de todo este mundo, me he quedado medio absorto tras ver unas cuantas imagenes que hacen una mixtura de todo lo antes dicho. Beatz es nuevo fotoblog que sin la menor duda quema el cerebro al espectador. Temas simples como complejos, destellos de irracionalidad dentro de sombras nigérrimas de racionalidad.

Dense una vuelta por ahí. Beatz

RASE LESIVA

"Las imágenes no son conceptos. No se aislan en su significación. Precisamente tienden a sobrepasar su significación" - Gaston Bacherland

Beth Gibbons & Rusti' Man

2007-03-30T08:39:00.000-05:00

SHOW

Carlos Fuentes y la depenalización de la droga

2007-03-29T11:41:00.000-05:00

En una entrevista al escritor mexicano, Carlos fuentes, en Cartegena de Indias, expresa su posicion respecto a Cuba como un gobierno que se dirige al "capitalismo autoritario" al igual que el régimen del loquito de Hugo Chavez.

Entre tanto, manifestó también la falta de la integridad entre los países de America Latina y advirtió las malas consecuencias de la unificación en base a un régimen autoritario. El Premio Cervantes mostró preocupación por la violencia que genera el narcotráfico y la narcoviolencia, presente, en mayor o menor grado, en todos los países de América Latina que, según el escritor, distraen de las tareas de salud, educación y, en definitiva, de las mejoras en el nivel de vida de 250 millones de latinoamericanos que viven en la miseria.

Sobre este tema se mostró muy partidario de la despenalización de la droga a nivel mundial, porque dijo estar convencido de que ocurriría como con el alcohol en Estados Unidos.

No cabe duda, entonces, que en la palabras de este escritor podría resurgir un cambio en nuestro estilo de vida para los habitantes de toda América latina.

FRASE LESIVA DEL AUTOR

"Hubo borrachos, pero ya no hubo Al Capone; con la droga pasaría lo mismo".

Beth Gibbons (Portishead)

2007-03-29T11:09:00.000-05:00

ONLY YOU

Debate sobre literatura erótica en lengua castellana

2007-03-28T12:58:00.000-05:00

El día de ayer martes, en el IV Congreso Internacional de la Lengua Española que se viene realizando en la ciudad de Cartagena, se puso en debate el papel del erotismo en la literatura hispana.

Al parece hubo una pequeña divergencia entre algunos escritores chilenos y colombianos sobre la importancia del erotismo en el texto literario. Marcela Serrano dio un aspero comentario como: "Basta con que me digan que una novela es erótica para no leerla...". Una concepción muy distante a la que adopto el autor de la novela Perder es cuestión de método, Sergio Gamboa. "El erotismo es parte importante de la vida y de la vida reflejada que es la que aparece en la literatura".

Seguidamente el debate continuó con la acotación de otros escritores como Federico Jeanmarie, de Argentina, y el chileno Pablo Simonetti. Este último arguyó: "Cuando los escritores descubren los actos en la cama es porque no tienen herramientas más imaginativas". Dejando el juicio a los espectadores del día.

Sin duda el tema del erotismo en la literatura se da desde tiempos antiquísimos como lo fue Safo. Pero decir hoy en día, cuando los cambios globalizacionales hacen que vivamos intensamente una revolución sexual, que el erotismo es una parte relevante dentro de la literatura me parece una concepción algo incauta. Una idea, tal vez, causada por los perjuicios moralistas de décadas pasadas. Los cuales, por cierto, están en decadencia.

Para argumentar esto, me remitiré a una frase del dueño del santo, que alguna vez ya fue colocada en este humilde blog.

FRASE LESIVA

"Sin erotismo no hay buena literatura." - Mario Vargas LLosa

Beth Gibbons (Portishead)

2007-03-28T12:20:00.000-05:00

SOUR TIMES

Y ahora, el cumple de Vargas Llosa

2007-03-28T11:05:00.000-05:00

Uno de los mejores escritores del siglo XX y, tal vez, el mejor escritor peruano, orgullo de Arequipa, está de onomástico. Jorge Mario Pedro Vargas Llosa cumple hoy 71 años de edad y a mi honesto decir, hablar de él me resulta muy corto para todo lo que el ha logrado y seguirá logrando (Travesuras de la niña mala cerró el picucho a todo aquel que solía decir que ya era un dinosaurio sin mayor espectativa en la literatura). Hablar del escritor que todos hemos leído, hablar del genio literario que derrocó a otros genios literarios, hablar del político que intentó dar un cambio a su pais, hablar de este ser humano me resulta pretencioso por no decir imposible... Pero intentaré, si quiera, decir alguna pequeñez de seguro ya dicha.

Tras muchos debates que se dan sobre Vargas Llosa, como si es ya tiempo del Nobel o no, como si ya no escribe como antes o no, o simplemente la remembranza de alguna riña que inició en el tormeto de un ojo magullado. Más allá de todos esos comentarios -pues solo eso son, comentarios-, lo importante es que Vargas Llosa sigue siendo fiel a una profesión que él dio el titulo de eso, de profesión. Ya que fue él quien practicamente marcó la práctica seguida del escritor, al estar sentado sobre su pupitre y dar un puslo de arte en sus letras y seguir y seguir escribiendo, dejando de lado aquella visión romántico de más de hace ya dos siglos. Aunque muchos digan que es debido a su formación, dudo de ello al no ser el único.

Vargas Llosa continua siendo fiel a su estilo, prueba de ello es su última novela, que sin la necesidad de acertación de todos los críticos peruanos (cada lector lo sabe), tiene el título de mejor novela del año 2006. Una novela que bajo el viejo truco del amor atrapó a todos. Claro, toda buena historia de amor debe tender al fracaso de la misma.

Con esto, solo quiero decir lo siguiente, el más grande novelista peruano sigue vigente; aun a sus 71 años de edad.

Por esta vez tan solo dejaré un par de entrevistas, del año 2000 y del 2001, respectivamente. Luego, una parte que está en el recuerdo de todos sus lectores. La recordada escena de La ciudad y los perros.

Entrevista (Literaria)

Entrevista (Política)

...una fotografía mia calato

FRASE LESIVA DEL AUTOR

"Sólo un idiota puede ser totalmente feliz".

Beth Gibbons & Rusti' Man

2007-03-26T16:14:00.000-05:00

MYSTERIES (LIVE)

Pedro Lemebel, homoeróticus urbanus

2007-03-25T15:42:00.000-05:00

Pedro Lemebel, nació en Santiago de Chile en la década del 50 es escritor, artista visual y cronista. Tras dejar su apellido paterno, su primera frase fue, "El Lemebel es un gesto de alianza con lo femenino, inscribir un apellido materno, reconocer a mi madre huacha desde la ilegalidad homosexual y travesti".

Una prosa honesta, libre de complejos, desinteresada, como esuché alguna vez a un esritor, "una prosa desahuevada". Pero esto, es solo una pequeña parte de todo el mundo que nos muestra Lemebel en su visión del mundo, ambientada en la urbe de Chile que oculta una belleza inexpicable, una belleza, algo travesti, pero rica, bien rica.

"Cuidado niña, agachate que viene un Terodactilo... Nada niña, es un pelícano gigante. Deben crecer así por lo que comen, igual que los cabrochicos guatones que van al Mcdonald."

Suficiente, ya atrapo a un "deshuevado" lector.

Este domindo les dejo una entrevista, una crónica y la un texto narrado por él mismo.

Loco afán (Crónica -Texto completo)

Entrevista

Texto (Youtube)

FRASE LESIVA DEL AUTOR

“Si a los chilenos les basta con la televisión, este es un pobre país”

Beth Gibbons (Portishead)

2007-03-25T15:39:00.000-05:00

GLORY BOX

Beth Gibbons, lascerante voz

2007-03-25T14:11:00.000-05:00

Beth Gibbons , la mujer que desde temprana edad permanecía quieta, leyendo poemas de Sylvia Plath en su cama, mientras sus padres y hermanos la veían como un ser extraño. Demasiado depresiva. La granja donde creció empezó a tornarse absurda para sus anhelos, y a los 20 años abandona Excel, su pueblo natal, y enrumba a Bristol, una ciudad de Reino Unido. Ahí comienza la carrera de la chica de lascerante voz.

Con Portishead, Beth alcanza un estatus digno de comparación con otras divas de esta índole, tal como Bjork, con la que alguna vez llega a cantar. Mujeres mortalmente sensuales, donde la depresión irrumpe en tus nervios y toma tu cuerpo, danzante ya, ante una visión eclipse donde caes y caes hasta la siguiente canción.

Tras la presentación de un cortometraje, "To kill a dead man", en el año 1994 sacan su primer disco, Dummy, donde canciones como Glory Box -"Give me a reason to love you, give me a reason to be, a woman"- resquebrajan el aliento. Beth Gibbons ganó mucha porpularidad y luego continuó con la banda sacando un segundo y, hasta el momento, último album, Portishead. Con lo cual, la pequeña chica depresiva ganaba un lugar nunca antes soñado.

Años después, en el 2002, la obra en solitario de esta chica vuelve con un sonido tal vez algo más maduro. Junto a Rusti' Man trabajan en "Out of season", donde canciones como Mysteries, Romance y Show, marcan el estilo del disco.

Por costumbre se asocia a Portishead y a Beth con el Trip-Hop, que vendría a hacer una mezcla de bases hip-hop con melodías Jazz, incluso Folk. La diferencia, en mi opinión, es que Beth Gibbons logra dar un matiz distinto a esa fusión. Aquella meláncolida y lascerante voz es la que enamora y atrapa y te convierte en un suicida potencial. Beth Gibbons pasó de ser una tímida chica de granja a una experta depresiva de ciudad, pero que nos da su voz como la fuente de excento dolor audible.

Este es el lesivo sonido de la semana: BETH GIBBONS

FRASE LESIVA DE Beth Gibbons

"Cos nobody loves me, it's true... not like you" - Sour times

La muerte de Julio Verne

2007-03-24T11:23:00.000-05:00

Hoy, 24 de marzo, se cumplen ya 102 años de la muerte de este escritor, que influyó en la mayoría de mentes adolecentes. Es considerado como uno de los escritores que impulsaron la ciencia-ficción en la literatura.

Dueño de una imaginación atroz, pues esa mentalidad se adelantaba a su época como el submarino Nautilus, de Veinte mil leguas de viaje submarino.

Les dejo un poema, sobre lo que justamente pensaba acerca de la muerte.

LA MUERTE
Soneto, diciembre de 1847

En esta pobre aldea donde la vida es amarga,
El triste campo de muerte, de aspecto maldito,
Viene a mostrar las lágrimas del ciprés y del tejo
¡Al alma del caminante que palidece y se oprime!
Allá, a la vista de esas tumbas, en el lastimoso capitel,
Donde los ricos se duermen bajo la engañosa gloria,
Pero en frágiles cruces, indicación tan natural¡
Del sitio donde el pobre ha terminado la miseria!
En la ciudad donde siempre se desborda el placer,
Donde la abundancia suple el deseo más simple,
¡La muerte no es el fin de la esclavitud!
Pero en la triste aldea, donde duerme el desánimo,
¡Oh! ¡la muerte no sabría cómo venir tan rápidamente!...
¡Y por tanto en la ciudad, se muere como en la aldea!

FRASE LESIVA DEL AUTOR

"Si un hombre se imagina una cosa, otro la tornará en realidad."

Smashing pumpkins

2007-03-23T13:32:00.000-05:00

TRY TRY TRY

Goethe y su Fausto

2007-03-22T21:40:00.000-05:00

Lo primero que se me viene a la cabeza acerca de Goethe, no diré que son Las desventuras del joven Werther. No, mi recuerdo proviene de mucho tiempo atrás, antes de si quiera haberlo leído. Tal vez les parezca absurdo, pero mi primera noción de este autor proviene del Chirrin Chirrion del Diablo, un capítulo del programa de Chespirito. En dicho episodio vemos la trama surgida en base a la novela Fausto, de este autor. Qué les voy a decir, me causó tanta intriga, que cuando por fin llegó a mis manos, pensé que sería una obra hilarante; pero, nuevamente, tuve una patada a la médula osea.

La novela está realizada teniendo como base a un hombre que nació 1480 en la ciudad de Knittlingen, situada en el actual Estado Baden-Wutenberg y murió en 1540 en Staufen im Brisgau, quizá, debido a una explosión durante un experimento con sustancias químicas. El mismo Lutero le atribuía poderes diabólicos. Ya que siempre andava con dos perros de tal apariencia, que se les pintaba de demonios. Este pintoresco personaje fue el tácito impulsador de tal magistral obra. Su nombre verdadero pudo ser Georgius Faustus.

Con motivo de la fecha de su nacimiento, les dejo dicha obra.

Fausto

FRASE LESIVA DEL AUTOR

Nadie es más esclavo que el que se tiene por libre sin serlo.

Smashing pumpkins

2007-03-22T21:31:00.000-05:00

PERFECT

Día de la poesía

2007-03-21T22:03:00.000-05:00

Un saludo a todos los poetas, aquéllos que, aún en estos días, se dan el tiempo de escribir por más agrio que sea.

Smashing pumpkins

2007-03-21T18:28:00.000-05:00

THIRTY THREE

Ovidio, el arte más exquisito

2007-03-20T00:20:00.000-05:00

Plubio Ovidio Nason nació en Sulmona, Italia, un día como hoy del año 43 ac. Poeta que destacó por su singular alegría en sus versos, por contar la mitología de una manera muy amena.

A los 30 años ya había tenido tres matrimonios y cuantas más amantes. Por lo que su obra iba por ese tema. En el año 8 dc publicó su obra más famosa, "El arte de amar" que trata sobre como conquistar al ser amado, según un viejo profe de literatura. Los dos primeros libros o cantos se dirigen a los hombres, para la conquista de las mujeres, y el último a las mujeres; para que no digan que era machista. Dicha obra tuvo un excito fenomenal, pero como siempre se ha dado, se le tildó de vulgar e indigna para una sociedad como la romana. Por ello, el poeta escribió "Remedios de amor" lo que fue una especie de enmedadura. Años después Ovidio se vería desterrado.

Para los amantes del amor, y para los que buscan matar el tiempo como yo, les dejo esta fabulosa obra.

El arte de amar

LA FRASE LESIVA DEL AUTOR

Las mujeres lo negaran o lo aceptaran, pero lo que siempre quieren es que se lo pidamos.

Smashing pumpkins

2007-03-19T08:08:00.000-05:00

TO SHEILA

Raymond Carver

2007-03-18T12:57:00.000-05:00

Raymond Carver, uno de los dos más grandes cuentistas del siglo XX, según Roberto Bolaño. Claro, el otro es Chejov. Se le ha vínculado siempre con el minimalismo, por sus relatos cortos. También, como el padre del realismo sucio, a la par con Bukowsky. No solo fue narrador, su lado poético es una visión que el lector hispano muchas veces ignora. Algunos de sus críticos mencionan que es en su obra poética donde expresa vivazmente su concepción de la literatura.

De él, debido a su envidiable prosa, se han entablado diversas polémicas como que su editor, Gordon Lish, re-escribía sus cuentos, dandole los últimos pincelazos éstos. No solo eso, alguna vez, también escuché que era su esposa, quien daba una corrección final. Como ven, de todo se ha dicho.

Pero, para Carver la poesía era un verdadero caos espitirual. Tal vez un hombre que influyó en su obra fue Antonio Machado. Según Carver cuenta, fue quien le volvió el gusto por la lectura. Algunas noches, cuando tenía malas noches, él decía: "No importa, Machado está ahí".

Carver fue muchas veces hospitalizado por el nocivo placer del alcohol. Debido a esto, después, le dieron tan solo 6 meses de vida; terminó viviendo 10 años con té, haciendo lo que mejor hacía.

"Empecé a notar los muchos problemas de concentración ante las obras narrativas voluminosas. Experimenté idéntica dificultad para leer tales obras como para escribirlas. Y decidí que no estaba en disposición de acometer la redacción de una novela. Tuvo que ver, todo esto, con mi dedicación a la narrativa corta".

Por esta frase, no se me ocurrió mejor cosa que dejarle una página donde encontraran algunos de sus cuentos.

Raymond Carver

FRASE LESIVA DEL AUTOR

"Tú no eres tus personajes, pero tus personajes sí son tú".

Smashing pumpkins

2007-03-16T20:45:00.000-05:00

STAND INSIDE YOUR LOVE

Vallejo, vigente.

2007-03-16T10:59:00.000-05:00

L
E
T
R
A
V
I
V
A
D
E
L
P
O
E
T
A

Un día como hoy nació César Abraham Vallejo Mendoza, en Santiago de Chuco en 1892. Como todos ya conocen a este poeta universal, no colocaré nada, tan solo un poema, suficiente.

LOS DADOS ETERNOS

Para Manuel Gonzales Prada, esta emoción bravía y selecta, una de las que, con más entusiasmo, me ha aplaudido el gran maestro.

Dios mío, estoy llorando el sér que vivo;
me pesa haber tomádote tu pan;
pero este pobre barro pensativo
no es costra fermentada en tu costado:
¡tú no tienes Marías que se van!

Dios mío, si tú hubieras sido hombre,
hoy supieras ser Dios;
pero tú, que estuviste siempre bien,
no sientes nada de tu creación.
¡Y el hombre sí te sufre: el Dios es él!

Hoy que en mis ojos brujos hay candelas,
como en un condenado,
Dios mío, prenderás todas tus velas,
y jugaremos con el viejo dado.
Tal vez ¡oh jugador! al dar la suerte
del universo todo,
surgirán las ojeras de la Muerte,
como dos ases fúnebres de lodo.

Dios míos, y esta noche sorda, obscura,
ya no podrás jugar, porque la Tierra
es un dado roído y ya redondo
a fuerza de rodar a la aventura,
que no puede parar sino en un hueco,
en el hueco de inmensa sepultura.

FRASE LESIVA DEL AUTOR

"Yo nací un día que Dios estuvo enfermo."

Timo Tokipelto

2007-03-15T10:09:00.000-05:00

La banda de power metal, Stratovarius, en el verano del año 1994 buscaba un vocalista de acuerdo a su estilo, motivo por el cual se había dejado de lado a varios integrantes. Timo Tokipelto ocupó ese lugar, dando así un aire más vivaz a la banda, con lo que después grabarían el album "Fourth dimension" el cual causaría mucho más revuelo que cualquier album anterior.

A partir de ese momento Tokipelo ingresa para quedarse en la banda produciendo los siguientes albumnes, que para mí, particularmente, son los mejores discos de la banda: "Episode" y "Vissions".

De este modo se marca el legado de Stratovarius,una banda que durante largo tiempo marcó el estilo del Power metal. Claro, como en toda banda, hubieron roces lo que produjeron una separación momentánea de algunos integrantes. Entre ellos estaba Timo Tokipelto, con lo cual, en el años 2004, forma su propia banda con otros artistas ya canocidos. Gas, el batería de H.I.M., Mikko Harkin, exteclista de Sonata Arctica, Jari Kainulainen, exbajista de Stratovarius, Michael Romeo, guitarrista de Symphony X, etc.

Timo Tokipelo, que nació un día como hoy en 1969, es considerado una de las mejores voces dentro del metal.

Ah, y para todos aquellos que sueñan con un concierto en Lima, les dejo este link.

FRASE LESIVA

...Forget the future don't live the past, Live for today because life goes too fast...

Stratovarius - Venus in the morning

Stratovarius

2007-03-15T09:19:00.000-05:00

BLACK DIAMOND

Einstein, la teoría de la imaginación

2007-03-14T10:47:00.000-05:00

Desde pequeño siempre veía esta imagen en algún recuadro de mi colegio. Y, no les miento, lo primero que se me avenía la mente era, "¿Quién es este loco?". Claro, no tenía más de 10 años; pero, pasado el tiempo, la pregunta me sigue rondando por la cabeza ante una genio de aspecto demacrado y misántropo, lo cual no es cierto.

Albert Einstein nació un día como hoy en 1879 en Alemania. Como todos sabran, creador de la Teoría de la relatividad. Ganador del Premio Nobel de física en 1921.

Algunos datos curiosos de este señor son, por ejemplo, su raiz judía. La cual fue la base para su exilio de Alemania, tras ser acusado de hacer "Física judía". Con lo que se nacionalizá noteamericano, y años después, sin querer, daría origen a la bomba atómica. Otra curiosidad es que el genio, o "el mago" como le llaman algunos, era disléxico.

Lo valioso en este magnífico cientifico es que su importancia va más allá de la física. Fue una mente muchas veces tildada de extraterrestre. Einstein nos enseña que lo maravilloso muchas veces está dentro de lo más simples actos. Y su teoría para ser un genio fue: "Soy apasionadamente curioso, nada más".

A continuación les dejo un libro donde se encuentras las creencias de este gran hombre

Mis creencias

FRASE LESIVA DEL GENIO

"La imaginación es más importante que el conocimiento. El conocimiento es limitado, la imaginación rodea al mundo."

Blur

2007-03-11T11:18:00.000-05:00

GIRLS AND BOYS

Enrique Vila-Matas

2007-03-10T12:06:00.000-05:00

Enrique Vila-Matas nacido en Barcelona en 1948 es uno de los últimos grandes escritores del habla hispana. Dueño de una prosa irónica que mezcla factores dentro de ella como: ensayo, diario, novela y más. Ganador de varios galardones literarios entre los que figura el premio Romulos Gallegos, por citar alguno.

Desde hace días que me consumía la curiosidad de leer algún texto de este autor y, por fín, lo encontré. Me di una grata sorpresa de tener una patada al cerebro, y creo que eso es uno de los placeres más grandes de la lectura. No es que sea mazoquista, pero cuando uno tiene un shock de este tipo, te ves incitado a seguir leyendo, o bien, a crear teniendo cierta influencia de dicha lectura.

Pues bien, aquí les dejo un cuento de este original escritor y, también, un artículo que gustará a todo aquel que esté dando sus primeras frases en el afan creacionista de lal iteratura.

La ventan sonámbula (cuento)

Primeras frases (artículo)

FRASE LESIVA DEL AUTOR

“escribir es corregir la vida, es la única cosa que nos protege de las heridas y los golpes que da la vida.”

Andrés Calamaro

2007-03-09T20:19:00.000-05:00

LA COPA ROTA

Hace un año: Jorge Eduardo Eielson

2007-03-08T22:08:00.000-05:00

Hace ya un año que el poeta peruano Jorge Eduardo Eielson dejó de acompañarnos en este camino. Poeta, artista plástico, novelista, incluso dramaturgo dirían algunos. Pero, en realidad, el mismo definió su postura como artista: "...no soy nada."

Nació en Lima (1924), perteneciente a la famosa Generación del 50 donde también estuvieron algunos otros grandes como: Blanca Varela, Washington Delgado, Javier Sologuren y más.

Y como he mencionado en parte, a Eielson le fascinaba el arte. Desde pequeño incurcionó en distintos rubros, incluso llegó a ganar un premio de poesía en 1945. Años después publicaría su novela El cuerpo de Gulia-no, de la cual renegaría hasta el artasgo. Después se dedicaría integramente a las artes plásticas.

Sin la menor duda, Eielson es uno de lo grandes artistas, no solo del Perú, sino de toda Latinoamerica. Uno que te invitan a introducirte a ese mundo, pensando de manera ilusa que es fácil, luego te das cuenta que no lo es; pero al reaccionar, sin querere, ya has ganado demasiado. Eso me paso con Eielson, como poeta.

En esta ocación, tan solo quería dejarles la entrevista hecha por Julio Ramon Ribeyro a Eielson.

Entrevista

FRASE LESIVA DEL AUTOR

"No soy nada"

Día de la mujer

2007-03-08T09:04:00.000-05:00

Feliz día a todas la mujeres del mundo, menos a mi madre, claro está. Este es un día en conmemoración a la lucha por la igualdad desde hace ya más de 90 años. Desde la busquedad del derecho a sufragio femenino, hasta los derechos de la mujer obrera o trabajadora.

Pero... no quisiera ser aguafiestas, pero... ¿Por qué ese cliché de igualdad total, si son ellas las primeras en infundir el machismo? Me refiero a un contexto como el peruano, en donde tienes que darle el asiento a una señorita, donde tienes que dejar que ellas avancen primero y el hombre al final, etc. Algunos incautos dirán que es por educación. "Los modales, luchito, los modales." Pero no es sino la mujer que se sugestiona y se coloca en la posición de segunda en el plano social. A ver, lo más común, ¿Por qué esperar a que sea el hombre quien declare sus sentimientos? ¿no puede ser la mujer? ¿Acaso eso no es machismo?

Si la mujer pide igualdad, que también ella de igualdad. Porque si no, que halla un día del hombre también. Sería lo más equitativo.

La justicia no solamente se pide, también se da.

Al Green

2007-03-07T12:43:00.000-05:00

AIN'T NO SUNSHINE WHEN SHE'S GONE

Gabo

2007-03-06T11:57:00.000-05:00

Pues, ante tantos posts de esta índole, me queda muy poco o nada que decir. El cumpleaños número 80 de Gabriel José de la Concordia García Marquez, merece de todo.

Por lo tanto he decidido no decir nada más de este autor -y debo decir "clásico" escritor, tal y como ayer mencionó Alonso Cueto en su columna del diario Peru21-. Tan sólo deseo acotar una breve opinión en base a lo dicho por Cueto:

"Sin embargo, estoy seguro de que el libro suyo que va a permanecer, el que es su obra maestra no es Cien años de soledad sino El amor en los tiempos del cólera, un gran texto de madurez."

Comparto mucho esta idea, pero yo diría también, que Gabo es escritor que tiene algo del gusto de todos. Es decir, tiene un libro para cada gusto -no soy fanático adusto de sus cuentos, por ejemplo-. He eschado, alguna vez, comentarios como "Cronica de una muerte... fue el libro con el cual decidí mi vocación", o también: "con Del amor y otro demonios" me divertí gratamente". En realidad he escuchado toda clase de comentarios, desde los sumisos fans hasta posiciones en contra.

En conclusión, Gabriel García Marquez ha hecho un mundo perfecto de cada libro. Donde nos perdemos de acuerdo a nuestros propios gustos. Pero, lo más importante hoy, es que a sus ochenta años, el popular Gabo, sigue escribiendo para nosotros.

Bueno, aquí les dejo algo clásico.

Cien años de soledad

Espantos de Agosto (cuento)

Un día de estos (cuento)

FRASE LESIVA DEL AUTOR

"El mundo habrá terminado de joderse el día en que el hombre viaje en primera y la literatura en el vagón de carga."

New Radicals

2007-03-05T14:20:00.000-05:00

SOMEDAY WE'LL KNOW

Andrés Caicedo, el angelito empantanado

2007-03-04T13:36:00.000-05:00

Andrés Caicedo, digámoslo breve, conciso y claro. Nacido en Cali en 1955 y muerto el 4 de marzo de 1977. Fue un escritor que le interesó el fascinante y enfermizo mundo existencial de los adolescentes.

Desde joven, Andrés ya estaba seguro de lo que deseaba. Lo que debía ser. A los trece años escribió su primer cuento: El silencio. Y años más tarde mostraba lo que algunos críticos definen como su obra cumbre: Maternidad. Con la cual denotaba ser dueño de un estilo apasionado y sincero.

Caicedo escribía para los jovenes, toda aquella constelación que afectan a un muchacho latino: La salsa, las drogas, las mujercitas y el rock de los Rolling Stones, también. Aunque, claro, con cierto toque de amor.

Sin embargo, es dentro de este mundo cuando uno vive consumido por la angustia del futuro, del presente, del ayer. La nostalgia de la infancia, el shok de crecer, de incluirse dentro de un mundo que no promete nada; al contrario, un mundo que detestas y aborreces por el simple acto de nacer.

Un joven enamoradizo, como todos; pero también rebelde. Lleno de impulsividad e intensidad en cada salto-por no decir paso- que se es dado. Junto a las caídas y golpes, que son el precio caro de vivir así. Por ello a los 24 años de edad, sumergido en un mundo prohibido, Andrés decide suicidarse; aunque no lo logra. Pero no se rinde, el joven no se rinde en sus ideales. A los 25 años cumple su palabra. Tras una sobredosis de pastillas Seconal, un promedio de 40 pastillas a nombre del suicidio. Así seguía los pasos de Janis, de Morrison, jóvenes en donde la intesidad y la nociva impotencia de vivir lo era todo. NO HAY RIPIOS EN LA VIDA, lo es todo o nada.

Los trabajos de este joven marcaron su contexto en Colombia. En su obra vemos ese universo menospreciado por el ojo hipócrita del adulto: los rasgos filosóficos, la rebeldía, la cotidianidad y, por lo demás, lo sentimental. Obviamente, el imprudente, pero sincero universo adolescente.

Les dejo 4 cuentos de este inolvidable joven escritor.

Canibalismo

Destinos finales

Infección

Maternidad

FRASE LESIVA DEL AUTOR

"vivir más de veinticinco años era una insensatez."

Lou Reed

2007-03-04T12:40:00.000-05:00

A WALK ON THE WILD SIDE

D.H. Lawrence, la cosa más cruel.

2007-03-02T10:54:00.000-05:00

David Herbert Lawrence, murió un día como hoy en 1930, a los 44 años de edad.

Un escritor con gran carga biografica dentro de sus obras. Las cuales le sirvieron para ocupar el espacio que hoy tiene entre los universales de la literatura.

Un escritor que teniendo el contexto de la primera gran guerra, dio un toque humano a sus obras. Aunque se le acusó de obsceno -¡A qué escritor no se le ha tíldado con tal pecado!-, sus textos dejaban ver el lado erótico que toda persona humana tiene y maneja.

Un escritor que dio ese matiz a sus personajes, debido a la mecanización de las personas tras la industralización. Un escritor, que como Kafka, se rebeló a toda la deshumanización de aquel entonces -la diferencia con la actual, es que hoy la ocultamos con leyes y guerras en nombre de la libertad-.

No soy un adusto lector de Lawrence, pero por esta ocasión, les dejo su novela más popular.

El amante de Lady Chatterley

FRASE LESIVA DEL AUTOR

"La cosa más cruel que un hombre puede hacer a una mujer es considerarla perfecta".

Nirvana, último concierto en Roma

2007-03-01T11:13:00.000-05:00

1/3/94

Henry James

2007-02-28T10:23:00.000-05:00

Nacido en Estados Unidos y vivido en Europa. Henry James le da esos dos matices a sus personajes, el choque de ambos mundos. Aunque no solo ello. Como un artista le da pincelazos a todos sus personajes, pero sus mejores trazos y, tal vez los más complejos, son los de toque psicológico. Con sutileza y elegancia va formando una personalidad aparente en cada personaje, y cada cual oculta cientos de traumas.

La perspectiva que tiene el autor en sus obras es de aquel lado profundo de la mente. Una conducta, un carácter que se va dejando notar levemente en los diálogos de los seres que describe. En Otra vuelta de tuerca vemos el suspenso que vive la institutriz ante las animas de los niños. Una historia con un comienzo apacible que se torna en una atmósfera lúgubre.

Por los 91 años de su fallecimiento, les dejo esta novela.

Otra vuelta de tuerca

FRASE LESIVA DEL AUTOR

"Matar un ser humano, es, después de todo, el menor daño que se le puede hacer"

Deep Purple

2007-02-27T11:16:00.000-05:00

CHILD IN TIME

Victor Hugo

2007-02-26T11:04:00.000-05:00

Victor Hugo, el más grande representante del románticismo frances, nació un 26 de febrero en el año 1802. Hoy.

Desde los 14 años decidió ser escritor y como tal, escribía desde las 3 de la mañana hasta el mediodía, incluso, algunas veces, de pie. Era sin lugar a dudas un prolífero escritor que comenzó en la poesía, aunque no solo en este arte. Victor Hugo también solía incurcionar en la pintura. Pero destacó a la eternidad por su narrativa.

La obra con la que afirma sus ideales, y lo hace sobresalir de todo su contexto fue Hernani. Una obra de teatro estrenada en 1830, cantada en verso y que años más tarde musicaría Verdi. Aquí se ve la rebelión de los jovenes en contra de los viejos aristocratas. El golpe de gracia que da el Romanticismo al Clasicismo para llegar a su auge.

Victor Hugo es el padre del Romanticismo. Y por ser 205 años desde su nacimiento, les paso una de sus mejores obras, sino es la mejor de su juventud.

Hernani (Texto completo)

FRASE LESIVA DEL AUTOR

"La suprema felicidad de la vida es saber que eres amado por ti mismo o, más exactamente, a pesar de ti mismo."

Enrique Bunbury

2007-02-26T10:22:00.000-05:00

ALICIA